Planeta no tan Solitario

Pangea: el lado bello del mundo, el lado cruel de la humanidad

2012-01-03T11:21:00.000-08:00

Que no nos falte nunca la capacidad de asombro.

Que nunca deje de fascinarme el mundo y sus rincones.
Que nunca me acostumbre a la vida y sus vueltas.
Que nunca me aburra de ver un atardecer.
Que nunca me falten ganas de bailar.
Que nunca rechace algo por sentir que ya lo vivi.
Que siempre considere la belleza infinita.

Pero también,

Que nunca me haga indiferente ante el dolor.
Que nunca me parezca natural la pobreza.
Que nunca miniminice un problema
Que nunca sea fácil ver a alguien llorar.
Que nunca me canse de luchar por lo que creo.
Que nunca sienta que puedo comprender la maldad.

Que la piel no se endurezca, que los ojos no se nublen, que el corazón no se acostumbre.

2011-11-27T13:07:00.001-08:00

La vida en un día

2011-11-10T15:57:00.001-08:00

¿Cabe la vida en un día? ¿Todas las vidas? ¿La nuestra, la de los otros, la que tenemos y la que queremos tener? Aunque, por otro lado, ¿en qué se diferencia la nuestra de la de los otros? Cambia la escenografía, los actores de reparto y los accesorios, pero los roles, los pasos y las rutinas, en su esencia, son las mismas no? Aunque quizás ni siquiera pasa por ahí, pasa por la simpleza de las emociones, las risas, las lágrimas y los pequeños grandes momentos de cada día... hasta de aquellos días que pensamos que no los tienen.

Sea como fuera, miren la película.

Y no sé porque estoy hace tres horas pensando en esa frase de esa otra película:
"Sometimes there's so much beauty in the world, I feel like I can't take it, and my heart is just going to cave in."

Latinoamerica

2011-11-01T19:28:00.001-07:00

SOY

Soy,
Soy lo que dejaron,
soy toda la sobra de lo que se robaron.
Un pueblo escondido en la cima,
mi piel es de cuero por eso aguanta cualquier clima.
Soy una fábrica de humo,
mano de obra campesina para tu consumo
Frente de frio en el medio del verano,
el amor en los tiempos del cólera, mi hermano.
El sol que nace y el día que muere,
con los mejores atardeceres.
Soy el desarrollo en carne viva,
un discurso político sin saliva.
Las caras más bonitas que he conocido,
soy la fotografía de un desaparecido.
Soy la sangre dentro de tus venas,
soy un pedazo de tierra que vale la pena.
soy una canasta con frijoles ,
soy Maradona contra Inglaterra anotándote dos goles.
Soy lo que sostiene mi bandera,
la espina dorsal del planeta es mi cordillera.
Soy lo que me enseño mi padre,
el que no quiere a su patria no quiere a su madre.
Soy América latina,
un pueblo sin piernas pero que camina.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Tengo los lagos, tengo los ríos.
Tengo mis dientes pa` cuando me sonrío.
La nieve que maquilla mis montañas.
Tengo el sol que me seca y la lluvia que me baña.
Un desierto embriagado con bellos de un trago de pulque.
Para cantar con los coyotes, todo lo que necesito.
Tengo mis pulmones respirando azul clarito.
La altura que sofoca.
Soy las muelas de mi boca mascando coca.
El otoño con sus hojas desmalladas.
Los versos escritos bajo la noche estrellada.
Una viña repleta de uvas.
Un cañaveral bajo el sol en cuba.
Soy el mar Caribe que vigila las casitas,
Haciendo rituales de agua bendita.
El viento que peina mi cabello.
Soy todos los santos que cuelgan de mi cuello.
El jugo de mi lucha no es artificial,
Porque el abono de mi tierra es natural.

Tú no puedes comprar al viento.
Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
Tú no puedes comprar el calor.
Tú no puedes comprar las nubes.
Tú no puedes comprar los colores.
Tú no puedes comprar mi alegría.
Tú no puedes comprar mis dolores.

Você não pode comprar o vento
Você não pode comprar o sol
Você não pode comprar chuva
Você não pode comprar o calor
Você não pode comprar as nuvens
Você não pode comprar as cores
Você não pode comprar minha felicidade
Você não pode comprar minha tristeza

Tú no puedes comprar al sol.
Tú no puedes comprar la lluvia.
(Vamos dibujando el camino,
vamos caminando)
No puedes comprar mi vida.
MI TIERRA NO SE VENDE.

Trabajo en bruto pero con orgullo,
Aquí se comparte, lo mío es tuyo.
Este pueblo no se ahoga con marullos,
Y si se derrumba yo lo reconstruyo.
Tampoco pestañeo cuando te miro,
Para q te acuerdes de mi apellido.
La operación cóndor invadiendo mi nido,
¡Perdono pero nunca olvido!

(Vamos caminando)
Aquí se respira lucha.
(Vamos caminando)
Yo canto porque se escucha.

Aquí estamos de pie
¡Que viva Latinoamérica!

No puedes comprar mi vida.

Oda a mis zapatos de de goma

2011-09-27T15:44:00.000-07:00

Probablemente no sean parte de mi guardaropa el día que me case, pero quizás si el dia que conozca al amor de mi vida.
No van a estar cuando nazca mi hijo, pero sí cuando juegue con él.
Ni la usaré cuando publique mi libro, pero si mientras lo escriba.
Mucho menos cuando gane un premio, pero si cuando este trabajando para merecerlo.

No las voy a estar usando en esos días simbólicos de mi vida... pero sin dudas fueron parte del camino.

Por eso, queridos zapatos de goma, quiero hacerles un pequeño homenaje, porque me acompañaron en tantas playas y hostels, por haber estado en esos atardeceres en los que la única consigna era permitirse admirar; en las "veredeadas" en donde nos sentábamos a ver el mundo pasar; o en las largas charlas en las que cualquier tema era permitido. Por acompañarme en chicken buses, recreiros, lanchas, ferrys, autos, y especialmente en esas caminatas, a veces apuradas hacia un destino fijo, otra veces largas y azarosas, paseando por pueblos sin rumbo ni explicación.

Asi que gracias, porque al no romperse me enseñaron a ser fuertes y resistentes. Gracias porque ahora sé que no necesito tacos para sentirme linda... y lo incre{iblemente valioso que es la simpleza. Las usaba de día de noche, días de lluvia y de sol, en las playas y en los pueblos y asi aprendí no sólo lo importante de ser práctica y adaptable, sino lo fácil que es estar lista para la próxima aventura. Y Gracias por enseñarme, que un pie libre es un pie feliz.

Por las huellas que dejaron, los senderos que marcaron y porque todavía están ahí, listas para el próximo camino que he de andar.

Gracias por darme esta filosofía barata.

¡Salud!

Cambio de look

2011-09-18T17:18:00.000-07:00

Dicen que la belleza exterior no importa, que lo que vale es el contenido. Dicen. Pero también que todo cambia y no queda otra que aceptar ese cambio ... pero como soy nostálgica hago este post para recordar las caras anteriores de este blog en su quinto aniversario.

Sensación pre-viaje

2011-06-16T09:22:00.000-07:00

Escena de la película Garden State

No hay limites. El mundo y yo. Todo es posible.

Génesis

2011-06-05T09:56:00.000-07:00

Al principio es una idea, un sueño, un pequeño delirio que de la nada apareció en nuestra cabeza y de a poco fue invadiendo todos nuestros pensamientos. Y de repente es tan grande que ni nos animamos a decirlo en voz alta porque la realidad es que no lo podemos asumir. A la vez, no podemos tolerar la posibilidad que no se cumpla y si lo decimos, si lo manifestamos, ese dolor sería mucho mas grande, mucho mas evidente. Entonces lo callamos, lo guardamos dentro nuestro, pero lo repasamos una y otra vez en nuestras cabezas, cada vez más enamoradas de esa idea, pero que es una nada. Un sueño demasiado grande para ser real.

Pero, ha diferencia de lo que nos enseñaba La Cenincienta, que promovía el no contar los sueños porque si no no se cumplirían, yo aprendí que hay que hacer lo opuesto.

Escucharte a vos misma diciendo algo te obliga a ir y tratar de conseguirlo. Y, a la vez, pronunciar esas palabras hace que una idea, una mera abstraccion, una nada se convierta en algo. No es mucho… al principio es tan solo viento, ondas sonoras, pero ya están ahi afuera, son parte del universo, es energia que se mezcla con otras ondas sonoras, con otros vientos y ya, de alguna manera, el mundo cambio. El mundo es distinto porque tu idea, tu nada, tu sueño, ya es parte de él.

Sólo por nombrarlo.

Al fin y al cabo... los dioses de todas las religiones crearon el mundo tan sólo nombrandolo. Ese es el poder de las palabras.

Babel

2011-03-15T14:30:00.000-07:00

De niña en clases de inglés aprendí a odiar a esos hombres tercos y ambiciosos que por un edificio me obligaban a ir a esa clase de la que tan poco entendía.

Un capricho, una discusión y toda la humanidad queda condenada a vivir en la incomunicacion y el mal entendimiento para siempre. El poder de la retórica queda notablemente disminuido y guerras enteras se pelean por una elección desafortunada de palabras.

Maldita babel.

Pero el hombre una vez más jugó a intentar saberlo todo: inventó el esperanto, produjo traductores, fundó escuelas de idiomas y a fuerza de la comercialización un idioma fue predominando sobre el resto. Y pareciera que casi lo logra, que con un poco de inglés uno tiene el mundo en sus manos.

Hasta que uno llega a uno de esos rincones donde sólo la lengua local vale. Todo es mas difícil: conseguir un cuarto, entender qué estas comiendo y sumergirte plenamente en la cultura. Como viajero uno se pierde los mil detalles que te da el escuchar conversaciones ajenas o quedarse dialogando con alguien en la plaza. Y ahí es cuando me identifico una vez mas con la chiquita frustrada y maldigo a los constructores de babel.

Aunque, por otro lado, Babel significó un cambio en el ADN de cada cultura. Se modificó la idiosincrasia, la percepción del mundo de cada pueblo y la manera en cada pueblo lo explicaba. El mundo, que antes estaba pintado de un solo color, se enriqueció con miles de matices y nuevas tonalidades.

Y gracias a eso ahora podemos tener la discusión sobre qué vino primero, ¿el idioma o la cultura? Ahora podemos deleitarnos descifrando las diferencias entre el vous me manquez francés y nuestro te extraño, delirando sobre las implicancias que eso tiene en la cotidaneidad de nuestras vidas. ¿Es que la percepción del concepto de extrañar es otra? ¿O simplemente la expresan distinto? ¿Es que ellos son más negativos y hacen foco en la carencia? Nosotros, que lo presentamos como una acción activa, ¿lo sentimos así? ¿O en realidad extrañar es algo a priori que toda la humanidad siente de la misma manera sin importar las palabras que usen para manifestarlo? ¿El idioma construye el mundo o simplemente lo refleja?

Gracias a Babel ahora podemos jugar a identificar esas palabras intraducibles (como seudade, linger, agobiar) descubrir en idiomas lejanos sentimientos cercanos pero que no sabíamos que podíamos tener porque en nuestra lengua madre no tenía nombre.

Con Babel, nuestro mundo se hizo complejo, se hizo difícil, se llenó de obstáculos... pero también se hizo más grande, más rico y mucho más interesante.

Bendita babel.

Viajevolución

2011-02-15T20:40:00.001-08:00

"Un viaje pone a prueba tu ingenio, tu fuerza y tu capacidad de supervivencia"

Vesania

2011-02-07T14:54:00.000-08:00

Sí. Se trata de adentrarse en nuevas culturas, descubrir distintas sociedades, ampliar nuestro horizonte de pre-comprensión.

Se trata de crecer interiormente, aceptar otra realidades, otras filosofías, otras religiones. Entender para crecer. Madurar.

Se trata de visitar lugares históricos, sumergirse en mundos antiguos, disfrutar el arte y la música local.

Pero también se trata de reír. De jugar. Y dejarse llevar por los pequeños delirios del momento...

Good Flight

2011-01-20T14:56:00.000-08:00

Se apaga una farola en Buenos Aires,

se va volando,

despojada,

expectante,

ilusionada,

madura y liviana,

Se va a conquistar su mundo y el mundo,

se instalará junto al big ben,

para desplegar, contagiar y encandilar con su luz,

del otro lado del continente.

(Éxitos en tu vuelo luminosa amiga)

Confieso que he viajado (II)

2011-01-11T08:32:00.000-08:00

Y de cada paso me han quedado marcas. Me he rasgado la piel, me he cortado, me han picado, me he amorotonado. Mi espalda, mis manos, mis piernas, todo mi cuerpo ha sufrido los kilómetros. Mi pies cargan con todo el peso de conocer el mundo.

Pero es un peso que prefiero tener.

Pequeño homenaje

2011-01-10T10:11:00.000-08:00

"Quiero tiempo pero tiempo no apurado,
tiempo de jugar que es el mejor.
Por favor, me lo da suelto
y no enjaulado adentro de un despertador".

Fragmento de la Marcha de Osías

María Elena Walsh (1930-2011)

En busca de la conexión perdida

2011-01-09T20:59:00.000-08:00

Off.

Alerta.

Unplugged, desconectada.

Desconexión interna y externa.

Piloto automático, inercia pura.

Apatía, visión uniforme.

Desconexión sideral.

La vida desenchufada es placentera cuando se elige, no cuando es forzada porque saltaron los tapones.

Imperiosa necesidad de reenchufarme, volver a mis fuentes de energía, recomponer los cables que me conectaban conmigo y con el mundo.

Para reconectarse es necesario tirar todo lo que no sirve sin olvidarse el por qué se tira, tirarlo con la convicción de no verlo nunca más, que desaparezca y se convierta sólo en un recuerdo. Hacerle lugar a las nuevas adquisiciones que valgan la pena, conservar aquellas cosas guardadas que al desempolvarlas se redescubren, se revalorizan y uno no entiende por qué pensó en algún momento tirarlas o las ignoró y dejó que el tiempo y el polvo las tapen.

Tengo que ir a la fuente, la causante del cortocircuito.

Tengo que volver a construir, una vez más.

Tengo que volver a viajar.

Va a haber turbulencias, pozos de aire pero también paisajes imborrales.

Próximo destino: mi ser.

On.

Anotaciones de mi cuaderno

2011-01-03T17:22:00.000-08:00

hay días que vienen y van y terminan y el mundo continúa exactamente igual a como cuando había empezado.

y hay días distintos.

días que nacen como si fueran los más normales, sin demasiadas pretensiones ni ambiciones y en un segundo te das cuenta que te vas a acordar de ese día por siempre: la fecha va a destacarse, los hechos van a ser recordados minuto a minuto, y la sensación va a dejar una marca.

y el mundo continúa, tu cotidianeidad sigue siendo la misma ley que rige tu existencia, sí - con un agujero negro - pero que se torna tan imperceptible en el arrollador e omnipotente día a día que por un lado te agarra culpa porque sentís que tu vida debería de haber cambiado, porque corresponde que haya cambiado, porque de hecho cambió y se debería reflejar más... y, por el otro lado, te confunde, te hace pensar que quizás ese día tan distinto nunca ocurrió y la cotidianeidad que estás viviendo sigue siendo la anterior y no la que te toca realmente.

y ahí te das cuenta que hay conceptos que son más grandes de lo que uno puede entender. y sólo me queda maravillarme ante la magnitud de estas cosas de la vida. y recordar. y querer. y extrañar. y reconocer que en el fondo, sé que todo es igual pero no es lo mismo. porque el cambio es tan profundo que no se percibe superficialmente. pero la realidad es que cambió mi realidad, cambiaron mis lazos, cambió la gente que quiero, cambió mi rol...y cambié yo. porque hay marcas en el alma que te van a afectar por siempre.... y hay lágrimas que dejan zurcos en la piel.

Tata: te extraño.

Los de Afuera

2010-11-30T17:43:00.000-08:00

Frente al ¿por qué viajar?, las respuestas pueden ser miles, pero la filosofìa es siempre la misma.

Al fin y al cabo, es una cuestión de perspectiva... ver lo mismo con nuevos ojos, vivir lo mismo, pero esta vez sintiéndolo.

Porque... hay un sólo un mensaje y todos hablamos el mismo idioma.

Y llegar a mirar todo desde afuera es un privilegio, pero es una elección.

Gracias Rafa y cía por este trailer.

Todo esto era exactamente lo que estaba pensando.

Amanecer

2010-10-21T21:13:00.000-07:00

Me despierto,

abro mis ojos,

comienzo a caminar,

mis pies descalzos sienten la tierra,

huelo a flores,

el sol me orienta,

el viento me lleva,

el mar lava mis culpas y mis penas.

No escucho el rugir de tripas de tantos, ni el llanto, ni el dolor

No escucho las palabras hambre, miseria, guerra, violencia, maldad, destierro o exclusión.

No veo pobreza, injusticias, indiferencia o represión.

Escucho risas, palabras dulces, viento, océanos, lluvias y llantos de emoción

Veo abrazos, besos, selvas, flores, atardecers, desiertos, dulzura y compasión.

El alma humana finalmente despertó.

Sabiduría macanuda

2010-08-23T21:47:00.000-07:00

Amiquísimas

2010-07-19T14:52:00.001-07:00

A mis amigas

Con quienes comparto mi vida entera,

con quienes aprendo y crezco,

a quienes recuerdo y no puedo evitar sonreir,

a quienes admiro con el alma.

Sin ellas no seria quien soy hoy.

Por quienes daría la vida,

quienes me dan vida,

quienes me alegran mis días,

con quienes comparto todo.

En donde puedo ser tal cual soy,

en quienes encuentro paz,

en quienes me apoyo

Son ellas las que brillan y hacen que todo a su alrededor encandile,

quienes exprimen la vida y me enseñan a hacer lo mismo,

quienes buscan sin cansancio la felicidad,

y nunca se duermen al costado del camino,

quienes no pueden vivir sin viento en la cara

y sin escarbar.

Gracias a todas por estar,

por ser como son,

por ayudarme a crecer,

por creer en mi,

en fin por acompañarme en este camino increíble que es vivir.

Marrakesh

2010-07-03T13:31:00.000-07:00

por Sofia Becco

Entrar en djemaa el Fne,

Mochila a cuestas,

A plana luz del mediodía,

Es una experiencia que queda marcada a fuego en la memoria.

Inmediatamente uno ingresa en un mundo mágico, súrreal, digno de un cuento fantástico.

Lo primero que impacta es la inmensidad de la plaza, su movimiento, la cantidad de gente.

Y el ruido… envolvente, palpitante…

Tambores de bailarines,

Flautas de encantadores de serpientes,

Gritos de entusiastas vendedores

Y el ruido blanco de los fascinados espectadores.

Y adentrándose en la selva,

Uno se encuentra con personajes mágicos,

De donde se inspiran las mil y una noches:

Encantadores de serpientes, bailarines disfrazods, monos, gitanos árabes, curanderos de los males mas diversos, vendedores de frutas, comidas, y especies nunca antes vistas…

y se percibe claramente el estilo árabe,

pero es evidente que bajo la superficie late el corazón negro, oscuro e impenetrable de África.

Y el pulso se acelera,

Las pupilas se dilatan,

La cabeza da vueltas

Y el corazón empieza a palpitar

Al ritmo de la medina.

La Plaza de Noche

2010-07-01T13:02:00.000-07:00

La Plaza de Noche

Por Sofia Becco

De noche, la plaza se prende fuego.

La gente es atraída

como por una convocación sagrada

hacia este oasis de luz y ruido entre el desierto de oscuridad …

Los ruidos y olores se intensifican,

el ritmo se acelera

y late en un tono mas grave y oscuro que durante el día.

Y de repente,

entre los infinitos e improvisados puestos de comida exótica,

entre los bailarines con tambores,

las serpientes mas oscuras,

y las multitudes de gente,

se abre en el medio de este macabro, exótico y fantástico ritual,

un grito de lamento sagrado,

llamando a rezo a sus files

desde las mezquitas que vigilan la plaza.

Entonces, la plaza desacelera por unos minutos el ritmo,

sin dejar nunca de vibrar,

y el canto desgarrador e hipnótico

sobrevuela y hechiza a la ciudad entera,

como llevando al climax

el mágico embrujo en el que estamos inmersas.

C'est la question

2010-06-28T17:13:00.000-07:00

Necesito escribir. no sé de qué, pero necesito desarrollar una idea, plasmar una hipótesis, aferrarme a palabaras y tratar de construir oraciones coherentes, porque si no lo hago, cuestiono mi capacidad de ser. siento que hoy simplemente no estoy existiendo. quizás soy el déjà vu que sentiré dentro de unos días y el día de hoy no es más que un recuerdo raro que sentiré mañana, o pasado, o en algunos meses. mi realidad se convierte en un borroso reflejo de algo de lo que fue o lo que será. no lo sé. sólo tengo la duda. por eso escribo. para volver a hacerme visible. no sé si estoy o no estoy. no estoy segura qué estoy pensando. no tengo nada para decir.

pero necesito reafirmar mi existencia.

Impresiones de África

2010-06-19T17:01:00.002-07:00

de Carmencita Leonard

"No existe el verbo en futuro. Hay lenguas en la zona en las que no hay verbos en futuro, todos los verbos se conjugan en presente, y no hay futuro. La gente vive el día de hoy y nada más. El mañana ya llegará. Todavía mi mente está un poco cerrada para ver tanta cultura diferente junta... y sobre todo tanta simpleza."

" -¿Qué hacen todos eso hombres ahi, a las 3 de la tarde, día de semana, sentados abajo de un techo?

- Nada.

- ¿Cómo nada?

- No, nada, quizás ya trabajaron en el campo a la mañana y ahora están esperando que se vaya el sol para volver a sus casas.

- ¡Faltan 3 horas para que se vaya el sol!

- ¿Y? ¿Si no qué van a hacer?

- Claro, no sé

Están viviendo, nada más. No existe la semana ni el fin de semana, ni el reloj, acá existe vivir el minuto presente.

"Llegamos a una aldea a controlar los bebes y no habia nadie, sólo una mujer. Le pregunto a la traductora que nos acompañaba donde estaban todas las mujeres:

- Ah, seguro que llegan más tarde, porque hizo un poquito de frío esta mañana.

- ¿y?

- Y llegan más tarde.

-¿Por qué tienen frío?

- No, porque al guiarse con el sol, como hace frío piensan que es más temprano, cuando haga un poquito más de calor, van a pensar que ya es la hora y van a venir, ya vas a ver."

Así fue, a la media hora empezaron a llegar las madres, con sus hijos... y con un poquito de calor.

"En una escuela las madres cocinan para los chicos. Una de ellas lleva a su hijo y nos insiste para que nos acerquemos donde ellos estaban. Aún estábamos a unos metros, cuando su hijo sale corriendo y gritando con pánico a esconderse atrás de ella. La señora no paraba de reírse le pregunto a una alumna de la escuela que pasaba. La chiquita le traduce en lengua mi pregunta a la doña, quien responde: nunca vió un blanco, y entonces tiene miedo que sean malos."

¿Quiénes son los malos? ¿Los buenos? Los blancos se los llevaron como esclavos para muchos lados del mundo, y ellos lo saben. sin embargo en ningún momento sentí que me miraran con bronca o resentimiento. Nos miran la piel, los brazos, nos estudian de pies a cabezas, pero no nos hacen sentir incómodas, nunca."

Digresiones acerca del viajar

2010-06-09T21:24:00.000-07:00

(no son mías, sino de Martín Caparrós, aunque por cierto nuestras)

Viajar es, por supuesto, la confesión de la impotencia: ir a buscar lo que te falta a otros lugares. Si realmente creyera que no necesito nada más me quedaría en casa. Si realmente creyera que no necesito nada más sería un necio. Si realmente creyera que no necesito nada más sería feliz. Lo intento, desde hace mucho tiempo.

Pero la vejez -¿he dicho la vejez?- consiste en saber desde el principio que un viaje siempre temrina.

......................................................................................

Los azares son aterradores y nada los vuelves más visibles que un buen viaje

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No se exactamente cuándo se me ocurrió - en qué momento de este viaje - que no viajo pese a que me obliga a pasar largos momentos solo sino por eso mismo. Digo: que lo que me lleva a viajar tanto es la posibilidad de una buena justificación para estar solo.

Confeso que he viajado

2010-06-06T17:54:00.000-07:00

Aeropuertos

2010-06-02T21:31:00.000-07:00

Génesis y fines de sueños,

Tráfico de personas, vidas y anhelos,

Entre abrazos de despedida y bienvenida,

Entre besos, lágrimas y valijas,

Me voy,

Parto,

¿Vuelvo?

Exsecūtus

2010-05-25T00:48:00.000-07:00

La clave es el primer paso. Lograr que esa enorme rueda de engranaje empiece a funcionar. Después, de alguna misteriosa manera, todo termina ocurriendo solo.

Pero de cada uno depende ese primer paso, ese primer actuar, ese instante de pasar de un deseo a una acción.

Si lo logramos, después cada paso va tomando más firmeza, cada huella más definición, todo el andar más velocidad. El caminar se convierte en un correr. Todo pasa más rápido de lo que te puedas dar cuenta. Y de repente te encontrás volando, el viento en la cara, el mundo a tus pies.

Varanasi

2010-04-07T05:21:00.000-07:00

Benares is older than history, older than tradition, older even than legend, and looks twice as older than all of them put together.
Mark Twain

Es una maga y una sacerdotisa. Su piel marrón oscura, cubierta de arrugas y de polvo, emana un calor que nace en el centro de la tierra. Sus ojos negros reflejan y alumbran el mundo con una misteriosa fuerza nostálgica. Su pelo oscurísimo casi no se ve, oculto bajo un sari que cambia de color cada segundo.
Ella es Varanasi, mas vieja que la magia, mas religiosa que la historia. Vive en el centro de India, y todo lo que es India vive en ella.
La primera vez que la conocí solo una pocas velas alumbraban el lugar. Entre las penumbras estaba ella, haciendo un baile indescifrable. Sus brazos se sacudían espásticamente para todas las direcciones, sus piernas no tocaban el suelo mas de un segundo y volvían a levantarse en un movimiento arrítmico que parecía hasta violento. Su sari eternamente multicolor flotaba a su alrededor creando un submundo de sombras. Sus ojos en blanco miraban sin ver y de su boca salían miles de sonidos a la vez: gritos, llantos, bocinas y hasta sonidos de animales que contrastaban con el silencio que prometía la luna llena.
Me quede inmóvil, fascinada frente a este gigante en trance. Esa noche me acosté a sus pies, sus aullidos y sus susurros flotaban a mi alrededor. No pude dormir.
Cuando amanecí ella todavía dormía. Y la ví acostada, sobre el río, inmóvil y desnuda, pero con los ojos abiertos. La ví despertarse lentamente y bañarse en el Ganges - su padre y su hijo, de donde todo proviene y donde todo debe terminar. La ví vestirse con mil movimientos rápidos.
Luego su mirada cambio, se convirtió en sacerdotisa y la ví realizar el mas sagrado de los rituales: construyó una pira fúnebre, un tronco a la vez, coloco un cuerpo encima y la prendió fuego. Ese rito lo repite todos los días, 300 veces al día, para todos lo visitantes que se acercan para morir cerca suyo. Cuando la pira termina de quemar, toma las cenizas y las arroja en su río.
Los gritos de la primer noche fueron reemplazados por un cántico tranquilo y armonioso que fue in crescendo durante el día, hasta que, al atardecer, se convirtió en una Oda al río. Ella, sentada mirando a su Ganges, su Sari esta vez portando los colores del atardecer, acompañada de sahumerios, fuego, campanas y tambores le hizo su ofrenda al rio en una ceremonia solo para ella pero que todo el mundo estaba invitado a ver.
Ella es Varanasi, la sabia, la bruja, que me tomo de las manos, me quemo con su fuego, me mostró su canción y puso música para que yo pueda bailar.

Kolkatta (la iniciación)

2010-03-29T06:14:00.000-07:00

- Are you from here?

Tras muchas horas, kilómetros y aeropuertos recorridos llego a destino para que me confundan por local.
- No. I'm visiting.
- Kolkatta!???? What's interesting about Kolkatta?

Lunes 29 de marzo. Comienza mi viaje. Salgo del hostal - mapa en una mano, botella de agua en la otra - a descubrir esta ciudad de la alegría.

Mucho he leído y oído acerca de India, entonces estaba preparada para los olores y el caos. Aunque se reconocer que esto no es ni Delhi ni Mumbai, Calcuta estuvo a la altura de la circunstancias en el desorden de trafico. No hay señales, carteles ni indicaciones. Las pocas que si aparecen, son en hindi. Pareciera que el nombre de las calles es un legado sagrado que se transmite de boca a oreja entre solo aquellos iluminados dignos de La Verdad. Cuando me encontré refugiada en una zapatillería (con aire acondicionado) tratando de descifrar porque mapa y realidad no coincidían decidí permitirme perderme: dejarme llevar por el azar, crear mi laberinto, trazar mi propia ciudad. Y así la vi:

El marrón es la paleta predominante, acompañado por un verde vivo de las palmeras y los abundantes árboles.

Muy fácilmente se identifican los reyes de la ciudad: los taxis y moto-taxis. Dueños y creadores, su amarillo fuerte pinta la ciudad, su andar le dan el ritmo, sus bocinazos, la música.

La triada amarillo-marrón-verde se completa con toda una gama de colores vivos que aparecen esparcidos en cada uno de los saris de las mujeres.

Y así, como si fuese un cuadro impresionista, fui pintando la ciudad.

Por acá la mancha blanca de un altar incrustado en la vereda. A su lado, un hombre vestido de blanco, con barba blanca, pelo blanco, y tez que fue oscura, pero tantos intentos de pintarla la convirtieron un oro ocre.

Por todos lados, manchas negras de los cuervos que recorren la ciudad tan cómodamente como las palomas en Buenos Aires. (y pasear por una ciudad desconocida con los graznidos de los cuervos como banda sonora tiene un poderoso efecto que todo fanático de Hitchcock debería experimentar)

Cada paso agrego un color.

Un gris oscuro para un urinario, una mancha celeste para un grupo de colegialas, para las cinco cuadras del mercado agarro 10 pinceles en la mano y garabateo en un rincón. Gris claro para las cabras, marrón para las vacas, y una mezcla de ambos para los perros. Varias líneas naranjas oscuras para los rickshaws, una pared roja, una bici azul. Pieles de todo tipo de tierras; arena, arcilla, barro.

Y en un rincón, una figura humana, con dos colores que predominan: el verde de mi remera, y salmón de mi pollera.

En el principio

2010-01-14T20:27:00.000-08:00

FAUSTO

He dejado atrás el campo y la pradera,
cubiertos por la oscura noche que,
con un miedo sacro,
lleno de presagios,
despierta en nosotros la mejor alma.
Los impulsos salvajes, con su impetuosa fogosidad,
se han sumido en el sueño.
Ahora despierta el amor humano
y el amor a Dios va animándose.
¡Quieto, perro! ¡No corras de acá para allá!
¿Qué olfateas aquí, en el umbral?
Túmbate tras la estufa,
te daré mi mejor cojín.
Así como en el escarpado sendero
nos divertiste con tus carreras,
deja ahora que te cuide
como a huésped tranquilo y bienvenido.
Ay, cuando en esta estrecha celda
la lámpara arde de nuevo,
amigable, en nuestro pecho hay claridad,
la del alma que se conoce a sí misma.
La razón empieza a hablar de nuevo
y la esperanza florece otra vez.
Se añoran los arroyos de la vida,
se ansía llegar a las fuentes de la vida.
No gruñas, chucho. El ruido animal no armoniza
con las sagradas músicas que ahora envuelven mi alma.
Estamos acostumbrados a que los seres humanos se rían
de lo que no entienden, a que rezonguen ante lo bueno y lo bello,
que a menudo les resulta fastidioso.
¿Gruñe también el perro como los hombres?
Pero, ay, ya no siento brotar satisfacción de mi pecho,
aunque ponga en ello el mayor de mis empeños.
¿Por qué tiene que secarse tan pronto
el arroyo y hemos de sufrir sed una vez más?
Ya he experimentado eso en muchas ocasiones,
pero sé cómo satisfacer esa carencia.
Aprendamos a valorar lo sobrenatural:
ansiemos la revelación, que en ningún lugar refulge
con mayores dignidad y hermosura que en el Nuevo Testamento.
Siento el impulso de abrir este volumen
con el texto original y,
con honesto sentimiento, traducir de nuevo
el sagrado texto a mi alemán querido.
(Abre el volumen y se dispone a leerlo.)
Aquí dice: «En el principio fue la Palabra».
Ya empiezo a atascarme, ¿quién me ayudará a seguir?
No puedo darle tanto valor a la Palabra.
Tengo que traducirlo de otra manera.
Si el Espíritu me iluminara...
Aquí dice: «En el principio fue el Pensamiento».
Piensa bien en esta línea, la primera;
que tu pluma no se apresure.
¿Es el pensa miento el que todo lo crea
y por el que todo se obra?
Tal vez ponga «En el principio fue la Fuerza».
Pero ya, al escribirlo,
algo me dice que no he de dejarlo así.
Me ayuda el Espíritu, veo cuál es su consejo
y escribo confiado: «En el principio fue la Acción».

de JOHANN WOLFGANG VON GOETHE

Esquadros

2009-12-22T17:47:00.000-08:00

Yo ando por el mundo prestando atención

a colores que no sé su nombre

colores de Almodovar

colores de Frida Kahlo, colores

Paseo por la oscuridad,

presto mucha atención en lo que mi hermano oye

y como segunda piel, un callo, un caparazón

una cápsula protectora

yo quiero llegar antes,

para señalizar el estado de cada cosa

quitar sus categorías

Yo ando por el mundo

divirtiendo gente

llorando en el teléfono

y viendo con dolor el hambre

de los niños que tienen hambre

Por la ventana del cuarto

por la ventana del auto

por la pantalla, por la ventana

¿Quién es ella?, ¿Quién es ella?

yo veo todo encuadrado

remoto control...

Yo ando por el mundo

¿Y los autos para que corren?

¿Y los niños para dónde corren?

transito entre dos lados de un lado

me gustan los opuestos

expongo mi manera, me muestro

¿Para quién canto?

Por la ventana del cuarto

por la ventana del auto

por la pantalla, por la ventana

¿Quién es ella?, ¿Quién es ella?

yo veo todo encuadrado

remoto control...

Yo ando por el mundo

¿Y dónde están mis amigos?

¿Mi alegría, mi cansancio?

¿mi amor dónde estás?

Recordé que no tengo a nadie al lado

Por la ventana del cuarto

por la ventana del auto

por la pantalla, por la ventana

¿Quién es ella?, ¿Quién es ella?

yo veo todo encuadrado

remoto control...

Traducción (casera): SP

Letra original: al pie

Noche de verano

2009-12-22T17:39:00.000-08:00

Es una hermosa noche de verano.

Tienen las altas casas

abiertos los balcones

del viejo pueblo a la anchurosa plaza.

En el amplio rectángulo desierto,

bancos de piedra, evónimos y acacias

simétricos dibujan

sus negras sombras en la arena blanca.

En el cénit, la luna, y en la torre,

la esfera del reloj iluminada.

Yo en este viejo pueblo paseando

solo, como un fantasma.

Antonio Machado

Mágica Varanasi

2009-11-28T12:14:00.000-08:00

Ciudad sagrada,

compuesta por fiesta y muerte,

Trompetas y tambores

nos guiaron hacia un lugar incierto,

a tientas fuimos a su encuentro.

En una calle estrecha,

se estaba llevando a cabo una fiesta,

en la cual súbitamente y sin quererlo,

ya eramos parte.

El Nacimineto de Kenia

2009-10-07T20:21:00.000-07:00

En el principio, cuando la tierra aún era plana y estaba rodeada por los siete océanos y en sus siete cielos no se diferenciaba la luz de la oscuridad, antes de que existieran los colores y el sonido, cuando la tierra sólo estaba poblada por los dioses, las sensaciones y las ideas abstractas, se dice que un día en el que todos los demas planetas estaban alineados con el sol y con todas las lunas de saturno, la Pachamama tomó tres gotas de agua de los siete océanos y la mezcló con tierra para crear barro. Ese barro lo mezcló con carbón que había quedado de cuando el Primer Gran Fuego arrasó las montañas. Con el barro logró ablandar el carbón y asi, de la energía de los tres elementos, la Pachamama formó una figura a su semejanza.

Yavhé le sopló aire a la figura y así cobró vida.

Amon Ra la tocó con un rayó y le dió el don de la curisidad.

Buddah le dió la razón.

Todos los dioses griegos la visitaron y le dieron un obsequio: Venus le dio belleza, Afrodita inteligencia y Cronos le dió tiempo eterno.

Sopló un gran viento rojo y asi nacieron los colores y el sonido y ellos antelaron el nacimineto de Kenia. Todas las fuerza del planeta y todos los dioses de los hombres colaboraron en su creación, y por eso ella no pertenece a ninguno sino que le pertenece a la tierra y a todas las energías que mueven el mundo.

Y Kenia creció y conoció todos los territorios. Se cree las huellas de sus primeros pasos se pueden ver en el salar de Uyuni, que con sus primeras lágrimas se formó el lago Tititaca, que los besos perdidos de algún amor cayeron estériles sobre el océano para formar un archipeálogo en lo que hoy es Pánama. Se dice que una vez, discutiendo contra algunas de las pocas ideas abstractactas que aún poblaban la tierra, pegó un golpe tan fuerte que llegó hasta el centro del mundo - que para ese entonces ya era redondo - y así surgió el Volcán Pacaya. Se cree también que una vez se tiro a dormir y de ese lugar surgió tanta vegetación y tanta vida que hoy se llama el Amazonas.

Mucho se dice sobre Kenia, que hasta el día de hoy sigue caminando por el mundo, dejando tras de sí nuevas maravillas, que algunos discuten que ya estaban, mientras otros juran que fueron creadas por ella.

Danza en el desierto

2009-09-27T21:36:00.000-07:00

Desierto de Thar (India)

Fusión de mundos

2009-09-23T15:11:00.000-07:00

"La mejor forma de conocer el mundo es hacer amistad con el mundo. Existe una conexión entre nuestro destino personal y la presencia de miles de personas y cosas de cuya existencia no sabíamos o no sabemos nada y que pueden influir, de hecho influyen, del modo más asombroso, en nuestra vida y su desarrollo, de tal forma que, al menos por nuestro propio interés deberíamos esforzarnos en conocer no sólo lo que está aquí sino también lo que está allá, en algún lugar a gran distancia en nuestro planeta.”

Ryszard Kapuscinski (Periodista e historiador)

Freddy (Ex miembro de una banda no consigue adaptarse)

2009-09-12T17:43:00.000-07:00

La primera vez que vio un deportado, uno de Los Ángeles, Freddy se quedó impresionado por sus tatuajes –y por el respeto que todos le mostraban. Ese hombre se veía distinto a los otros. En los años noventa empezaban a llegar al país los primeros salvadoreños deportados de Estados Unidos por su actividad en las pandillas angelinas. Nadie imaginó, entonces, lo que estaba empezando.

Con 21.000 kilómetros cuadrados, El Salvador es el país más pequeño de América Central. En los setentas y ochentas, miles y miles de salvadoreños emigraron ilegalmente a los Estados Unidos: huían de la guerra o del hambre de la guerra odel hambre habitual. La mayoría se instaló en Los Ángeles. Les costó mucho trabajo adaptarse a la ciudad: enorme y desconocida. Sus hijos no encontraban un espacio propio –y, muchas veces, sufrían la violencia de las pandillas de sus barrios: uno de los rasgos distintivos de la cultura urbana contemporánea. Con el tiempo, salvadoreños integraron –y eventualmente lideraron– dos pandillas que serían poderosas: la Mara Salvatrucha-13 y la Calle 18. Mara, dicen, viene de marabunta: una invasión de hormigas descontroladas, asesinas.

Las maras eran un modo de armar una sociedad propia, alternativa a esa sociedadque los rechazaba o desdeñaba. Frente a la incertidumbre de lo nuevo y hostil, las Maras eran una reivindicación del origen y se convirtieron en una forma colectiva y organizada de mantener una identidad común. Las maras prosperaron: las autoridades locales se preocuparon, y empezaron las deportaciones. Los pandilleros –chicosinmigrantes– fueron obligados a volver al país de sus padres, un país que muchos de ellos no conocían, y trajeron una cultura muy particular. En San Salvador ya había pequeñas pandillas barriales, pero sus enfrentamientos empezaban con el break dance y terminaban, si acaso, a cuchilladas. Los deportados de la MS y la Calle 18 introdujeron las armas de fuego, los pantalones baggy, las cabezas rapadas, los tatuajes, muchamás crueldad –y ciertos criterios “empresariales” que fueron convirtiendo a las pandillas en grandes unidades de negocios.

En esos días Freddy tenía diez años y en su casa no había discusiones, peleas, golpes, como en las otras casas vecinas: su madre no tenía con quién. Su madre solía contarle que, cuando él era un bebé, su padre había tratado de parar a un amigo que le pegaba a su mujer y que el amigo lo cosió a cuchillazos y que su padre se desangró solo, tirado en la calle hasta que se murió –pero Freddy nunca supo si su madre le contaba la verdad.

Freddy no iba mucho a la escuela. Su madre lo mandaba pero a él no le parecía importante asistir a clases. Casi siempre se escapaba y se iba por ahí. Su madre trabajaba todo el día limpiando las casas de otros, y sus dos hermanas, que lo cuidaban, lo consentían y lo hacían sentir un perrito faldero. Sus vecinos lo trataban de cobarde, maricón. Cuando cumplió once años, Freddy decidió que había llegado el momento de demostrarles que él podía valerse por sí mismo. Dice que se unió a Las Maras para formar parte de una institución poderosa y respetada.

–En mi barrio había unos muchachos que se habían unido a la Mara y todos los respetaban. Los muchachos usaban drogas, robaban, les tenían miedo. Y yo empecé a andar con ellos, así me respetaban a mí también.

Los muchachos eran parte de la Mara Salvatrucha, y lo hicieron esperar años hasta que por fin lo aceptaron: ese día, cuatro de sus compinches le pegaron duro durante trece segundos. Freddy tenía catorce años: si lloraba o se quejaba no lo aceptarían. Freddy aguantó, y empezaron a llamarlo Kruger. Desde ese día fue uno más de la pandilla, un homeboy o homie.

–Ellos eran mi familia, la gente que te quiere, que te cuida, que se va a jugar la vida por vos. Y me enseñaron cosas buenas: a respetar, a ser unido, solidario. Y también cosas malas: a robar, a matar, a usar drogas, a venderlas.

El rápido crecimiento urbano, en combinación con la crisis económica y las institucionesdébiles, contribuye a la violencia de los jóvenes y el crimen.

La primera vez que tuvo que clavar un cuchillo en un cuerpo, Kruger dudó: habían emboscado a uno de la 18 porque tenían que vengar algo – siempre había alguna venganza que cobrarse – y un amigo le dijo que lo pinchara. Kruger se acordó de esas películas donde parecía tan fácil, pero no pudo hacerlo. Uno de sus homies le empujó el brazo hacia la carne ajena –y después volvieron a tratarlo de cobarde y maricón. Nunca más volvió a dudar. Del pegamento y la marihuana pasó al crack y la cocaína, perdió la compasión y la piedad, se tatuó el cuerpo con los emblemas de su “barrio” –su pandilla.

–Los tatuajes son para decir que voy a estar ahí para siempre, que no voy a traicionar. Y que yo no niego a mis amigos, no me niego a mí mismo: si un enemigo me para por la calle, yo no puedo decir que no soy MS, porque lo tengo escrito ahí.

La pandilla es una entidad territorial que basa su identidad en el enfrentamiento permanente contra la pandilla enemiga: debe mantener el control de su barrio –golpear o matar a cualquier intruso que aparezca– por orgullo y para poder seguir usándolo para sus negocios de extorsión y venta de drogas. Para los homies, salir de su territorio a cualquier otro lugar de la ciudad era un peligro, una verdadera operación militar: los enemigos podían aparecer y atacarlos en cualquier momento. Y sus códigos estaban hechos de violencia: para ganar “respeto”, cada cual debía demostrar su valor –o su “locura”: Kruger hablará todavía, con respeto, de un homie que quemó viva a su cuñada.

–¿Tenías miedo de que te mataran?
–No, yo pensaba más en mi pandilla que en mi vida. No tenía hijos, no tenía nada, lo único que me importaba era mostrarle a mis homies que era malo en serio, que me podían confiar. Yo nunca pensé que iba a vivir, sabía que me podían matar en cualquier momento y nunca pensé qué iba a hacer más adelante. Yo nunca pensé llegar a esta edad. Nada más pensaba qué voy a hacer dentro de diez minutos, ya se me está acabando la marihuana, tengo que ir a buscar.

Ahora Freddy parece mucho mayor que sus 26 años: también tiene la sensación de que ha vivido siglos pero ahora cree que quizás “llegue a viejo, a los cuarenta, a los cincuenta”. Aquellos años en la vida de Kruger están llenos de historias silenciadas –y puntuados por amigos muertos.
Kruger era completamente adicto al crack: pasó temporadas en la prisión y salió. Un día un homeboy muy querido lo buscó para que lo acompañara a una pelea; Kruger no fue porque estaba pasado de droga y su amigo se murió desangrado: la policía, cuando lo detuvo, no quiso llevarlo al hospital. Esa noche Kruger decidió dejar el crack: pensó que era una forma de conseguir que la muerte de su amigo sirviera para algo.

A fines de los noventas Kruger se acercó a una organización de “pandilleros no activos” que se llama Homies Unidos e intenta sacar a los muchachos de la violencia: allí, Ringo, uno con fama de duro, le hizo pensar que estaba equivocando su camino. Ringo también murió después, baleado, pero en aquellas reuniones Kruger conoció a una enfermera, se juntó con ella, tuvieron un hijo, y tres años después una hija.

Por momentos se apartaba de la calle; por momentos volvía. A veces su hijo le pedía un dulce, un refresco y Freddy no se lo podía comprar y se desmoralizaba; no conseguía trabajo, no tenía dinero –y salía a robar: si había robado para drogas, decía, cómo no iba a robar para su hijo. La reinserción de los maras es difícil, y Freddy tenía –tiene– su pasado tatuado en la piel.

–Cuando estás manchado no te quieren dar trabajo, te tratan mal, no te dejan volver. Si hasta hicieron una ley que pueden detener a cualquiera que tenga tatuajes de pandilla, aunque no esté haciendo nada.

En 2003 el gobierno salvadoreño dictó una “ley de Mano Dura” que permitía detener acualquier tatuado y juzgar a menores de edad. La ley fue declarada inconstitucional. Mientras tanto, las maras se desarrollaron: se extendieron a los demás países de América Central y se calcula que ya son unos cientos de miles. Cobran “protección” a vecinos, comerciantes y transportistas, y se supone que son muy activos en el tráfico de drogas, armas y personas a través de las fronteras. La internacionalización les permite escapar a los países limítrofes – donde sus compañeros de las mismas Maras losrefugian– o, para ciertas operaciones, convocar pandilleros de esos países, que la policía local no conoce. En 2005 El Salvador se convirtió en el país con mayor proporción de homicidios de América Latina: 54,7 por cada 100.000 habitantes. El gobierno dice que dos tercios de estos asesinatos vienen de las Maras. En El Salvador cualquiera tiene un arma; muchos bares y restaurantes tienen carteles en la puerta que prohíben la entrada de personas armadas. La población pide más seguridad.

Hace cuatro años, alguien tiroteó a Kruger y a un amigo en la calle. El amigo murió; Kruger recibió un balazo en el tórax. Estuvo días entre la vida y la muerte; entonces pensó que si Dios lo había salvado debía quererlo para algo, y que tenía que vivir otra vida.

–Dios nunca permitió que me mataran. Todos mis amigos están muertos, pero yo no: para algo me ha guardado. No ha de ser algo malo, porque Dios no tiene mala onda, pero sí permite que te pasen cosas malas para que vayas aprendiendo.

Ahora Freddy sí tiene miedo de morirse, de no estar ahí cuando sus hijos lo precisen: de no poder impedir que sean como él. Le preocupa mucho que algún día sean como él. Sus marcas no le permiten conseguir un trabajo regular. Así que trabaja de chofer en un taxi ajeno y dice que su sueño es llegar a tener su propio coche. A veces la policía lo para, le ordena que se suba las mangas de la camisa y, cuando ve los tatuajes, lo amenaza y le saca la recaudación. Freddy vive en guardia:

–El peligro que tengo ahora es que los mismos homies me quieran matar, porque yo ya me abrí. O que me agarren por la calle los de la 18 y me maten por los tatuajes que tengo. O que la policía un día me quiera cargar cualquier historia. Yo sigo siendo pandillero. El día que me maten, los diarios no van a decir que mataron a un taxista, sino a un pandillero. Entonces para qué me voy a engañar y pensar que ya no soy, si estoy manchado para siempre. No, yo soy pandillero pero no activo en violencia.

Martín Caparrós

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Los cuentos de los maras no habían llegado. Sabíamos que eran hijos de inmigrantes, muy violentos y que se habían expandido por todo centroamérica. Cuando llegamos a la temida Guatemala City le preguntamos a la policía por su paradero y nos aclaró que había muchos menos... "limpieza social, vió" y que nos quedaramos tranquilas, que los que quedaban estaban mucho más lejos "cómo cinco o seis cuadras para allá".

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2009-09-07T15:34:00.000-07:00

Ska de la Tierra

Por Bebe.

El medio, nosotros, los entes liminales

2009-08-08T09:22:00.000-07:00

Estar afuera, estar adentro. Dilemas de este mundo dicotómico.

Adentro es un sistema. Vivimos insertos en una sociedad que se nos impone. No elegimos.

Vivimos en una sociedad donde hay normas, reglas. Nos "educan" para vivir dentro de ella. Nos enseñan el "modo correcto de vivir". Naturalizamos esas formas. Formamos un "sentido común" y limitado. Somos limitados para comprender lo extraño.

Clasificamos el mundo, lo ordenamos y establecemos jerarquías.

Jerarquizamos todo lo que vemos y lo que no vemos ordenándolo en grupos y subgrupos. Mejor o peor, bueno o malo, De lo más a lo menos. Hasta que todo se vuelvo cuantificable, medible.

Jerarquizamos las diferencias, los roles, los status, los hombres, las posibilidades, los trabajos, la educación.

Poder y sumisión, principio de la jerarquía para poder funcionar.

La sociedad mantiene a través de los años un orden jerarquizado de todo y se transmite a lo largo de los años.

Nos meten un chip y entonces estamos adentro. En la estructura. Y ahí funcionamos como nos enseñaron.

Pero algunos salimos.

Salimos afuera.

Salimos por elección, por casualidad, por accidente.

Afuera del sistema, antiestructura.

Y todo es mejor porque somos libres, porque no hay normas establecidas. No hay patrones de mejor y peor. Afuera cada uno elije su felicidad. Afuera se respira otro aire, se vive.

Aire y libertad. Se disfruta. El tiempo no es tiempo, el espacio es infinito.

Existe la magia, existen los sueños, existe el asombro. Afuera se vuela.

Pero casi todos estamos con un pie afuera y un pie adentro. No es fácil el medio!

Pero es mejor que adentro. Y afuera es momentáneo, son lapsos de felicidad.

El adentro se deja, para pasar al afuera y esa transición, esa liminalidad, somos nosotros, "los inconformistas", los entes liminales.

El medio es el "entre". Medio ambiguo, medio incierto.

Una vez que se entra a ese medio, ya no se vuelve adentro.

Porque cuánto más cerca se está del adentro, más cuesta.

Somos entres, somos medio, somos transición.

Viajar es convertirse en un ente liminal, es ser un inconformista.

Se deja algo atrás en busca de algo y viajar es una forma de vivir.

Es una actitud. Una elección de vida, una decisión.

Ser entre, ser ente liminal, ser viajero, es ser busca.

Somos inconformistas porque sabemos que hay más, siempre hay más. Pero ese inconformismo no tiene que ver con no saber disfrutar ni valorar lo que se es, lo que se tiene, lo que se vive en cada momento. Cortázar lo describe perfectamente en el capítulo 74 de Rayuela.

Imperdible. Y dice así:

"(...) Para mi inconformista, fabricar alegremente un barrilete y remontarlo para alegría de los chicos presentes, no representa una ocupación menor (bajo con respecto a alto, poco con respecto a mucho, etc.), sino una coincidencia con elementos puros, y de ahí una momentánea armonía, una satisfacción que lo ayuda a sobrellevar el resto. De la misma manera los momentos de extrañamiento, de enajenación dichosa que lo precipitan a brevísimos tactos de algo que podría ser su paraíso, no representan para él una experiencia más alta que el hecho de fabricar el barrilete; es como un fin, pero no por encima o mas allá. Y tampoco es un fin entendido temporalmente, una accesión en la que culmina un proceso de despojamiento enriquecedor (...).

En un plano de hechos cotidianos, la actitud de mi inconformista se traduce por su rechazo a todo lo que huele a idea recibida, a tradición, a estructura gregaria basada en el miedo y en las ventajas falsamente recíprocas (...) no es misántropo, pero sólo acepta de hombres y mujeres la parte que no ha sido plastificada por la superestructura social; el mismo tiene medio cuerpo metido en el molde y lo sabe, pero ese saber es activo y no la resignación del que marca el paso. Con su mano libre se abofetea la cara la mayor parte del día, y en los momentos libres abofetea a los demás, que se lo retribuyen por triplicado. ocupa así su tiempo con líos monstruosos que abarcan amantes, amigos, , acreedores y funcionarios, y en los pocos ratos que le quedan libres hace de su libertad un uso que asombra a los demás y que acaba siempre en pequeñas catástrofes irrisorias, a la medida de el y de sus ambiciones realixables; otra libertad más secreta y evasiva lo trabaja , pero solamante él (y eso apenas) podría dar cuenta de sus juegos".

Fascinantemente perfecta descripción de lo que somos ¿no?

La ventana

2009-07-29T21:40:00.000-07:00

La ventana nos obliga a mirar,

Y la mirada nos obliga a pensar,

Y el pensamiento nos obliga a preguntar,

Y la pregunta no se puede contestar.*

*(Fragmento de "Ayer, hoy era mañana"

+ foto de algún lugar del norte argentino)

Amigos del mundo

2009-07-20T12:33:00.000-07:00

Gracias a aquellos :

Que nos ofrecieron sus casas para dormir,

Que nos alcanzaron a algún lugar sin pedir nada a cambio,

Que nos hicieron reir,

Que nos dieron miedo,

Que nos compartieron su lucha,

Que nos abrieron las puertas y compartieron sus vidas,

Que alivianaron algún viaje interminable en bus, barco, tuc tuc o cualquier otro medio de transporte,

Que nos regalaron sus sonrisas e inocencia,

Que nos permitieron conocer su cultura, creencias y tradiciones,

Que nos alimentaron en las calles de alguna ciudad o pueblo,

Gracias a todos aquellos "amigos" que nos encontramos a lo largo de nuestros viajes que son sus delirios, presencia, historias, vivencias, camaradería, generosidad forjaron anécdotas e hicieron nuestros viajes aún mucho más mágicos y grandes.

Somos cinco pero somos miles,

Saludos en su día a todos ellos!

Pd: cliclear la foto para ver más grande.

Y así, vivir (“una oda al rumbo”)

2009-07-13T17:38:00.000-07:00

Cuento para ti un cuento que empieza con R

Y si después con O ó con I, destino dirá

Viajar y rumbear, con suerte de brújula pero con

Mochilas de opis y balcones sobre los hombros

Yendo y viniendo, haciéndote los pies de novo

Quizá con rumbo, tal vez sólo con papeles olor a mapas

Y así, vivir

Escuchando otros destinos, fascinando lo que otros han fascinado

Tratando de sentir eso que otros añoran

Repitiendo, pero sin calcar, mismo recorridos

Lidiando con aquello de siempre que no se hace cotidiano pero sabe a (des) conocido

Y así, vivir

Volar, con los aviones y también con las flores y así viajar

Viajar, viajar, viajar, pero evitando esa dilución obligada, sino, todo lo contrario

Concentrando y concentrando historias.

Y así, vivir.

Autor Invitado: Martín Kot

Aprender de lo más simple

2009-07-06T14:54:00.000-07:00

Miradas expectantes que enseñan a observar

Brazos firmes que enseñan a sostener

Besos sinceros que enseñan el amor

Tranquilidad suprema que enseña a admirar

Naturaleza perfecta que enseña la armonía y la serenidad

Nuevos alimentos que enseñan al paladar

Esperas eternas que enseñan a romper la estructura del tiempo

Lugares mágicos que enseñan la paz

Aires que enseñan a respirar

Ríos que que recorren inmensas distancias y llevan en sus aguas historias infinitas

Historias que despiertan la conciencia

Oídos que enseñan a escuchar

Nuevos esquemas que rompen viejos esquemas

Realidades que enseñan a reflexionar

Hay mucho más para aprender de lo que uno se imagina....

Las pequeñas cosas tienen más por enseñar que cualquier libro

Nos enseñan a observar, a escuchar, a valorar, a admirar.

Sólo hay que estar abierto a recibir lo que el mundo tiene para enseñarnos.....

Ser loca

2009-07-06T12:54:00.000-07:00

Un nuevo mes, un otoño intenso se va y un invierno nuevo empieza. Las sensaciones y los pensamientos flotan en el aire, se condensan. Hay una energía muy fuerte, que no todos llegan a sentir, y los que la sentimos, tenemos la sensación de estar enloqueciendo....

El mundo entero está loco, cada uno enloquece de distintas maneras. Están los locos enfermos por el sistema, por la plata, por la ira, por los rencores, por los resentimientos, por las drogas. Están los locos dormidos, locos que no saben que están locos y creen ser cuerdos. Si supieran que la cordura es el síntoma de los dormidos!

La gente cuerda se estanca, no se deja llevar, no se deja fluir porque está demasiado arraigada a las estructuras que el mismo hombre creó para dominarlo, para controlarlo, para someterlo, para dormirlo.

Están los locos de manicomio, pobre gente condenada por la sociedad. La diferencia con los locos dormidos es que ellos no cumplen con los requisitos de cordura o de locura que la sociedad permite. "Vos podés ser así de loco y hasta ahí está permitido y cuando pasás el límite, esa delgada línea, cagaste, porque hay todo un sistema armado para castigarte y para controlarte. La sociedad tiene todo bajo control. Para toda desviación, hay una corrección. Todo lo que atente contra el orden se sanciona. Es así, así está estipulado y así debe funcionar.

Entender esta sociedad no es fácil. Si no pensás, sos un loco dormido, y está todo bien, siempre y cuando te haya tocado nacer del lado de los que están "bien". Si pensás, chau! Te convertís en un loco bien despierto y cuestionás todo, absolutamente todo. Y destruís toda estructura que existe, imaginás lo inimaginable, pensás lo impensable, volás al más allá y seguramente no te sea tan fácil volver. Y si volvés, claramente no serás el mismo que una vez fuiste.

Miro para atrás y me alegro de haberme recibido de loca! Felicitaciones a ustedes también chicas por recibirse de locas! Jodidamente locas!
Cuánta gente loca que conocimos siendo locas! Que bueno que haya locos en este mundo, que aburrida la gente dormida, perdón, me aburre mucho no puedo evitarlo.

Que necesidad tenemos de vivir siempre de viaje! De salir volando en cada instante! Life´s a journey, not a destination! Tenemos alas, vamos por más, siempre seremos buscas, locas buscas...

Increíble, me da risa, pero que fácil es ser feliz y que fácil es ser infeliz en este mundo. Que bueno es estar loco para poder elegir el eterno camino de la vida. Que bueno ser loco, bien despierto y dejarse llevar por uno mismo, por los sentimientos, dejar de lado por un rato los pensamientos porque mientras más pensamos, menos fluimos.... Hacer y deshacer, destruir y reconstruir, conocer y desconocer, alejarse y acercarse, irse y volver, probar, explorar, experimentar, descubir, descubrirse, vivir, sentir, llorar, reír, de eso se trata... Sin barreras...

Para ustedes locas lindas, el mundo entero. Nunca dejemos de explorar el abismo infinito, nunca dejemos de carcomer ojotas por el mundo, nunca dejemos de ser locas!

Las mil caras de "La butler"

2009-06-03T22:10:00.000-07:00

Hace un año, fue un paralelismo, hoy es una simple radiografía de su ser, un simple homenaje a nuestra geminiana, una intento de desmenusar sus múltiples caras y facetas.

Sofia: La joven sabia, curiosa por naturaleza, amante de Cortazar, de Sábato y de los grandes autores. La que se puede quedar horas escuchando mientras le contás la historia de Sudáfrica o que te puede explicar las distintas teorías de los pensadores romanos. La artista que ama la música, la fotografía y todo lo que hay en el medio. La que, haciendo honor a su nombre, ama la sabiduría y se nutre de ella.

Chofa: La aventurera, viajera, que ama tomar la mochila y perderse sin rumbo en cualquier rincón del planeta. La que no deja árbol sin trepar, piedras sin escalar, y charco de agua sin experimentar. La que, frente a un animal salvaje, su reacción es correr (muy deformemente come corre, de por cierto) a intentar atraparlo. La que se prende en cualquier programa, ama el viento en la cara el bailar bajo la lluvia y andar descalza por el parque.

Chofi: La niña, joven e inocente. Algo ingenua a veces, que no entiende ciertos mecanismo de la vida, llama "amistad" a histeriquismos con hombres y "simplemente bailar" al meneo hasta el piso. La lúdica, fanática de los juegos, que se pone a la altura de su hermanita sin problema. La que se inhibe y le agarran ataques de vergüenza, se pone de mal humor cuando está mal dormida, s ele quedan migas de la comida cuando come, es feliz con un simple helado de coco y es capaz de llorar si se le cae la mortadela.

Sofi: la eterna seductora, que a todos los hace dar vuelta a mirarla. Nunca se supo bien que tiene, pero ese aura inexplicable con el que inconscientemente conquista a todos va más allá de sus otras personalidades.

Bubu: La torpe, colgada, que siempre llega tarde, nunca te avisa que llega tarde porque su teléfono no tiene batería y no puede cargar la batería porque se olvidó el cargador en algún lado. La que se olvida de llamar para los cumpleaños, la que no sigue las historias porque se pierde en el camino, la que va a comprar pan rallado y vuelve con coco rayado sin ser conciente de su error. La que puede caer a tu casa a cualquier hora porque no se da cuenta y no le importe, porque vive a destiempo, con sus propias reglas que no necesariamente se acatan a las de la sociedad.

Sofea: La que se ríe de si misma. La que sabe todos sus defectos y los reconoce y los explota. No tiene miedo a reconocerse como fea a veces porque sabe que tiene muchas otras cosas para ofrecer.

Y entrelazada a todas estas facetas que muestra según la situación esta ella, la amiga, la que ayuda y acompaña, ya sea como Sofia, escarbando donde es necesario, como Chofa animándonos a acompañarla a sus aventuras, como Chofi, con un simple abrazo, como Bubu, simplificando la vida o como Sofea, haciéndonos reír.

Y la amiga se hace más grande que todas la personalidades y va más allá de ellas. Es a ella a la que hoy le digo: ¡Gracias por todo! y ¡Muy Feliz Cumple!

Me gusta, Me gusta el Vallenato

2009-05-22T21:56:00.000-07:00

"Quien alguna vez pise el suelo colombiano,

tendrá que entender que es inevitable,
escuchar vallenato por donde camine y respire,escuchará ese ritmo las 24 horas al día, lo asimilará y lo terminará (aunque no quiera),bailando y amando".

Durante todo el viaje a Colombia,
hubo una canción que no paraba de sonar,
en cada bar, esquina o cantina

En el norte, en el sur, en el este u oeste,

estaba presente.

Canción cantada por unos de los hombres más desafinados que haya escuchado,
racionalmente es una canción mala y pegadiza,

racionalmente ese hombre no tiene derecho a cantar así,

Sin embargo, ese ritmo pegadizo,
esa letra fácil y repetitiva,
hacía que cada vez que la escuchaba,
irracionalmente,

mi cuerpo y mi alma se muevan a su compás.

Racionalmente, no entiendo el por qué de esto,

pero irracionalmente: ¡¡¡Me gusta, me gusta)!!!.

Pd. El desafinado cantante se llama Silvestre Dangond. A pesar de su voz, no puedo dejar de recomendar para quienes les gusta el vallenato su Cd "El original".

Un Padrenuestro Latinoamericano

2009-05-18T16:33:00.000-07:00

por Mario Benedetti

Padre nuestro que estás en los cielos

con las golondrinas y los misiles

quiero que vuelvas antes de que olvides

cómo se llega al sur de Río Grande

Pdre nuestro que estás en el exilio

casi nunca te acuerdas de los míos

de todos modos dondequiera que estés

santificado sea tu nombre

no quienes santifican en tu nombre

cerrando un ojo para no ver las uñas

sucias de la miseria

en agosto de mil novecientos sesenta

ya no sirve pedirte

venga a nos el tu reino

porque tu reino también está aquí abajo

metido en los rencores y en el miedo

en las vacilaciones y en la mugre

en la desilusión y en la modorra

en esta ansia de verte pese a todo

cuando hablaste del rico

la aguja y el camello

y te votamos todos

por unanimidad para la Gloria

también alzó su mano el indio silencioso

que te respetaba pero se resistía

a pensar hágase tu voluntad

sin embargo una vez cada tanto

tu voluntad se mezcla con la mía

la domina

la enciende

la duplica

más arduo es conocer cuál es mi voluntad

cuándo creo de veras lo que digo creer

así en tu omniprescencia como en mi soledad

así en la tierra como en el cielo

siempre

estaré más seguro de la tierra que piso

que del cielo intratable que me ignora

pero quién sabe

no voy a decidir

que tu poder se haga o se deshaga

tu voluntad igual se está haciendo en el viento

en el Ande de nieve

en el pájaro que fecunda a la pájara

en los cancilleres que murmullan yes sir

en cada mano que se convierte en puño

claro no estoy seguro si me gusta el estilo

que tu voluntad elige para hacerse

lo digo con irreverencia y gratitud

dos emblemas que pronto serán la misma cosa

lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro

de cada día y de cada pedacito de día

ayer nos lo quitaste

dánosle hoy

o al menos el derecho de darnos nuestro pan

no sólo el que era símbolo de Algo

sino el de miga y cáscara

el pan nuestro

ya que nos queda pocas esperanzas y deudas

perdónanos si puedes nuestras deudas

pero no nos perdones la esperanza

no nos perdones nunca nuestros créditos

a más tardar mañana

saldremos a cobrar a los fallutos

tangibles y sonrientes forajidos

a los que tienen garras para el arpa

y un panamericano temblor con que se enjugan

la última escupida que cuelga de su rostro

poco importa que nuestros acreedores perdonen

así como nosotros

una vez

por error

perdonamos a nuestros deudores

todavía

nos deben como un siglo

de insomnios y garrote

como tres mil kilómetros de injurias

como veinte medallas a Somoza

como una sola Guatemala muerta

no nos dejes caer en la tentación

de olvidar o vender este pasado

o arrendar una sola hectárea de su olvido

ahora que es la hora de saber quiénes somos

y han de cruzar el río

el dólar y su amor contrarrembolso

arráncanos del alma el último mendigo

y líbranos de todo mal de conciencia

amén.

Levitar

2009-05-08T23:23:00.000-07:00

Hay lugares los cuales uno siempre soñó conocer,
Lugares que siempre estuvieron presentes en nuestras mentes como un sueño recurrente,
Lugares que uno ha visto todas las fotos, documentales y afines hasta el hartazgo,

Destino marcado en más de una oportunidad en algún mapa,
Destino que muchas veces creímos que nunca lograríamos conocer,
Destino que por momentos creímos inalcanzable,

Y de pronto por obra del destino nos encontramos en ese destino,
Y de pronto aquel sueño se materializa,

Y estamos frente a aquel destino soñado,
¿Pero acaso lo que estoy viendo, es cierto o estoy soñando?
Porque estoy levitando.

Come fly with me

2009-05-07T19:46:00.000-07:00

"He llamado al viento, le confié mi ser."

Alejandra Pizarnick

Sea Frank Sinatra, un loco lindo que camina por Callao o un rosarino que nos entusiasma con su metáfora de estar colgado de un avión, la invitación es simple y está en todos lados, sólo hay que animarse.

Se necesita tan sólo un salto que tenga la dósis justo de convicción y exaltaciòn... y de ahí... es todo viento en la cara.

Lecciones de Guillermo Shakespeare II (y eso que conoció sólo el siglo XVI...)

2009-05-03T00:06:00.000-07:00

"¿Oro?, ¿oro cobrizo, brillante, precioso?... En profusión, habrá de tornar blanco al negro, hermoso al feo; lo falso, verdadero; noble al ruin; mozo al viejo, y al cobarde, valeroso. [murmullos] ¡Oh, dioses! ¿Por qué, qué es esto? Porque él apartará de vuestro lado sacerdotes y servidores; retirará la almohada de debajo de la cabeza de los hombres más robustos: este amarillo esclavo va a unir religiones y escindirlas, enaltecer a los malditos, hacer que se adore a la lepra blanquecina, sentar a los ladrones en los escaños del senado y otorgarles títulos, genuflexiones y beneplácitos; él es el que procura nuevas nupcias a la viuda achacosa... Vamos, tú, cieno maldito, puta común del género humano". (Shakespeare, "Timón de Atenas").

Henos aquí que ya hubo historia...¿pero es que ya no la hay?

2009-04-18T19:13:00.000-07:00

La historia suele ser, para la mayor parte de los hombres, aquello que sucedió en un tiempo anterior al presente histórico que ellos mismos transitan. El presente pareciera ser sólo presente, una definición tan confusa como la de un momento prolongadamente evanescente o inmediatiamente mediato. Pero esa concepción contradictoria del presente no resiste a su propia contradicción. Es que el presente es historia, aunque centenares de miles de hombres duden de ello. Es que el hombre es historia, porque es consecuencia de los hombres pretéritos y causa de los hombres venideros. Y si no hay hombre, sencillamente no hay historia, porque son los hombres los únicos seres que tienen conciencia acerca de la existencia de ella, quienes la piensan y a la vez la transforman.

El Taj Mahal fue la historia ante nuestros ojos, la reminiscencia viva de leyendas ciertas que son una parte imborrable del inconsciente de la humanidad. Que hacen a la historia. Que enriquecen a la historia. Pero nosostros, de frente a la historia, somos también historia. Y ello implica un inmenso compromiso de parte nuestra. Un compromiso de revertir un pasado sombrío, un presente contradictorio y un futuro hoy poco auspicioso. Un compromiso que no se realice en aras de conseguir un ápice de fama en la "historia de la historia", sino que busque enriquecerla. En definitiva, con ello se logrará enriquecer al hombre que nos sucederá en un futuro no tan lejano, al hombre que continuará manteniendo viva la llama de la historia.

Añorado Salvador

2009-04-14T20:35:00.000-07:00

En un día agotador de la rutina diaria:

¿Quién no ha soñado estar en un avión con destino a un lugar remoto?

¿Quién no ha soñado estar en un omnibus con destino incierto?

¿Quién no ha soñado armas las valijas y tomarse un taxi rumbo a Bahia?

(proximamente vendrá su video ad hoc, cuando se superen los desperfectos técnicos)

Inagotables máximas del viajar

2009-04-06T09:34:00.000-07:00

Las ganas de viajar siempre está latente,
Soñar con el próximo viaje es recurrente,
un deseo, un aliciente.

Imagen extraída de arrodeio.files.wordpress.com/2008/10/viajar.jpg

Latinoamérica en cinco sentidos

2009-03-20T20:53:00.000-07:00

Cierro los ojos y veo:
La inmesidad del Titicaca
La majestuosidad del Macchu Picchu
Los colores de las calles de Olinda
La lava ardiente del Volcán Pacaya
Mi reflejo en el Salar de Uyuni

Cierro los ojos y huelo:
El café colombiano
La lluvia amazónica
El pasto del Valle de Cocora
El mar de Zicatela
El queijo na brasa de alguna playa brasileña

Cierro los ojos y degusto:
Un açai con granola en Morro de Sâo Paulo
Un salchipapa en La Paz
Una guaraná helada en Cotijuba
Unos camarones a caballo en Canoa
Unas arepas con queso en las calles de Cartagena

Cierro los ojos y toco:
La arena liviana y blanca de Tulum
La piel áspera de un perezoso amazónico
Las paredes llenas de historia de Cuzco
El agua helada del Lago Atitlán

Cierro los ojos y oigo:
El silencio de Quilotoa
Los gansos de Ometepe
Los tambores del Pelourinho
Los gritos de los vendedores en el Zócalo
Los animales en Tikal

Cierro los ojos y vuelvo a viajar.

¿Cómo no quererla?

2009-02-20T16:54:00.000-08:00

¡Centésimo Post!: Una Paisa y Un Quiteño.

2009-02-08T18:24:00.000-08:00

Débora Arango
Oswaldo Guayasamin

A Débora la conocimos por casualidad, cuando Claudia (la dueña del hostel en la que nos hospedábamos),nos instó para que visitemos el Museo de Arte Moderno de Medellín.

A Oswaldo, por el contrario, lo conocíamos no sólo por innumerables referencias, sino también porque cada uno de sus trazos forma parte del acervo cultural del inconsciente colectivo de la humanidad.

Débora nos sorprendió instantáneamente. Una mujer adelantada para su época, reiterábamos, tras entrar gratuitamente al museo en cuestión. Valiente, aguerrida, deshecha de todo signo de pacatería, en una sociedad tan pacata como la colombiana a comienzos del siglo XX.

Oswaldo, por su parte, nos cautivó a nosotras y al mundo. Un pintor de una versatilidad asombrosa, capaz de plasmar en una pintura o bien la crueldad de un período sanguinario, o bien la inefable ternura de una madre con su hijo.

Ambos, Débora y Oswaldo, la paisa y el quiteño, pudieron hacer manifiestas sus posiciones frente al mundo sin grandes discursos grandilocuentes, valiéndose únicamente del pincel y la pintura.

Hoy, sus sentencias, sus pensamientos, sus recuerdos, sus sentimientos, descansan en cada uno de los cuadros del MAMM y de la Fundación Guayasamín. Esperando ser vistos y a partir de lo visto escuchados. No sólo por paisas y por quiteños, sino por todos los ciudadanos de este mundo.

Divagues sueltos: de pleonasmos y contradictios in adiecto.

2009-02-03T16:54:00.000-08:00

La palabra pleonasmo, tal como señala la RAE, es una " figura de construcción, que consiste en emplear en una oración vocablos innecesarios con los cuales se añade expresividad a lo dicho; p. ej., lo vi con mis propios ojos, agua mojada, palo de madera".

La expresión latina contradictio in adiecto, por su parte, se utiliza para describir a una frase que es contradictoria en sus propios términos, "es decir, la atribución a un sustantivo de un adjetivo que contradice su significado"1

¿Por qué traer a colación aquellas palabras que hoy parecen arcaicas? Porque recién arribada a mis pagos, reflexiono sobre las enseñanzas que me brindó el viaje recién emprendido. Y caigo en la cuenta que dichas palabras pueden ayudar a expresar las incipientes sensaciones que se me aparecieron en este último tiempo errante.

Porque decir que "este es un viaje en el que aprendí cosas nuevas" es lisa y llanamente emplear un pleonasmo. Porque en un viaje necesariamente se aprenden cosas nuevas y por lo tanto es innecesario aclararlo.

Y me regocija que así lo sea.

Y me reconforta que tras tantos viajes, siga siéndolo.

Pues se que aquel pleonasmo nunca se volverá vetusto ni caerá en la obsolescencia.

Porque, a su vez, estoy sumamente convencida que "un viaje en el que NO se aprenden cosas nuevas" es, irremediablemente, un contradictio in adiecto. Creo que un viaje sin aprendizaje es una sentencia contradictoria.

Si es que alguna vez dejara de serlo, abortaría de raíz el vicio del viajar.

Porque a fin de cuentas, más allá de cualquier pleonasmo o contradictio in adiecto, no tendría sentido enviciarse con tamaño sinsentido.

1 de http://www.nonopp.com/ar/filos_educ/01/pensamiento_unico.htm

Volver (frente marchita o no)

2009-01-21T12:37:00.000-08:00

"Pero el viajero que huye
tarde o temprano
detiene su andar."

El partir siempre es fácil, esta acompañado de los sueños, expectativas y adrenalina de todas las nuevas experiencias que vendrán. Sí, hay algo de estrés en la preparación y quizás hasta temor por lo desconocido, pero la ansiosa anticipación de lo que esta por venir siempre predomina.

Estar es, unánimemente, increíble. Un cambalache de sensaciones multicolor derivadas de una sucesión de aventuras, desventuras, inventuras, subventuras y demás.

Volver es lo más dificil... Y particularmente, llegar.

Volver es regresar. Dejar aquellos días donde primaba ese volar, ese viento en la cara, ese grito frenético en la cima de la montaña con las manos extendidas, el pelo salvaje por el viento, y el enorme paisaje con sólo el eco para respondernos. Es recuperar esa vida que dejamos hace tan poco tiempo y que nos espera exactamente idéntica a como la dejamos.

Pero a mi me gusta volver. de hecho, segundos antes de que mis ojos se llenaran de lágrimas al despedirme de mis compañeras de viaje en la parada de San Antonio en el metro de Medellín, Pili me había preguntado si tenía ganas de volver, y mi respuesta había sido que sí. Luego, ya sola en el metro, tras haber abrazado a las hermanas Piqué (como se pueden abrazar tres personas que cargan 6 mochilas en conjunto) y tras habernos separado en silencio (no por falta de sentimientos, sino por incapacidad de expresarlos) medité sobre esta respuesta y la reafirmé.

Sí. Me gusta volver. Cómo dijo algún amigo, "me voy para volver". Me gusta llegar y hacer partícipes a los que quedaron de todas las anécdotas vividas. Me gusta ver por millonésima vez las fotos y reirme sola, o contarle a alguien aquel recuerdo, describir aquel personaje conocido, ese lugar visitado. Me gusta incorporar todo esto a aquella vida que dejé atrás y me espera, para que de ahí en adelante todo lo que soy y seré sea derivado, o por lo menos sea parte de eso que fui y estuve.

Pero de todas formas es difícil...

El gran problema de volver es que la mente sigue intentando procesar todo lo vivido... y tiene que empezar una vez más a settlearse en estado "vida en Buenos Aires", cuando todavía tiene el chip "viaje".....

Es como si hubiera dos potencias a punto de estallar: Por un lado yo: con miles de ideas nuevas, miles de proyectos, miles de pensamientos que se animan a divagar por mi mente y que tengo que analizar. Yo, la misma que partió, pero con un tratamiento rejuvenecedor que dan cualquier vacaciones. Vuelvo nueva, renovada, más fuerte y con el alma latiendo, como si hubiera recuperado ese brillo que siempre queda un poco opacado a lo largo del año.

En el otro rincón está el inmenso mundo: absorbente, enorme, avanzando sí, pero muy paulatinamente, tan lentemente que parece una tortuga enorme, monstruosa, dura, totalmente acaparadora, un verdadero gigante practicamente imperturbado por mi presencia.

Y corremos el riesgo de colisionar y que alguno de los dos salga lastimado. (invariablemtne el más débil)

En definitiva, el tiempo de vuelta tiene que ser directamente proporcional al tiempo de viaje. Es muy fuerte despertarse en Bogotá, y esa misma noche estar organizándose para el día laboral que sigue. Lo ideal fue aquel primer regreso de aquel primer viaje, que estuvimos 5 días retrocediendo sobre el camino andado, volviendo a algunos lugares visitados, durmiendo cinco noches en un bus más incómodo que el otro. Y tres días de pausa en salta, para luego el trayecto final. Sólo asi, un regreso de siete días... a veces utópico.. a veces real.

2008-12-27T04:58:00.000-08:00

Las viajeras viajantes están de Viaje.
Su destino: Colombia y Ecuador

Mañana

2008-12-27T04:50:00.000-08:00

Mañana por la mañana
Temprano de madrugada
Voy a enderezar mi vida
No más vicio ejercicio
No más conducta desordenada
No más seguir postergando los deberes diarios
No más sacarle el cuerpo a las responsabilidades

Mañana por la mañana
Apenas suene el despertador
Empiezo mi era ejemplar
Voy a hacer dieta dejar de fumar
A no mentir, a no explotar
A no dejar nada para mañana

Empiezo mañana por la mañana
Mañana por la mañana
Esta vez si es en serio perseveraré en mi empeño
Mañana por la mañana
Dejaré los malos hábitos
Mañana por la mañana
Cinco en disciplina
Mañana por la mañana
Borrón y cuenta nueva mil y un propósitos me llenan
Mañana por la mañana
pintaré mi raya dejaré mi huella
mañana por la mañana
de ahora en adelante punto aparte

Música: Aterciopelados

Cada fin de año uno se prometo una serie de cosas que muchas veces no cumple. Esta canción relata una serie de promesas que se dejan para "mañana".
Feliz año adelantado para todos!

Peligro y enemigos potenciales

2008-12-16T19:42:00.000-08:00

Un nuevo viaje para nosotras es sinónimo de jolgorio mientras para nuestras madres es sinónimo de angustia y sobre todo de PELIGRO.

Antes de sacar los pasajes o una vez sacados nuestros padres (sobre todo nuestras madres) intentan por todos los medios que cambiemos el destino o que en su defecto cancelemos el viaje.

Persuaden, tratan lograr su cometido con recortes de diario sobre la cama cuando una se levanta (los cuales habla del peligro del lugar al que vamos), mails con información tenebrosa, relato de nativos o conocidos que hayan viajado ahí (verdaderos e inventados), charlas en las cuales manifiestan su preocupación, llamados de nuestras abuelas, retos, llantos, sollozos, amenazas y gritos.

Al darse cuenta que es imposible cambiar nuestro parecer comienzan las charlas entre ellas en las cuales tratan de consolarse las unas a las otras y comparten sus delirios. En esas charlas predominan los tópicos: peligros y enemigos potenciales, éstos dependen del destino y de la situación actual de ese país.

Cuando viajamos a Bolivia el peligro era las "revueltas populares" que cortaban caminos y nuestros enemigos potenciales eran las pedreadas que nos podían propiciar los "revoltosos".

Cuando partíamos hacia Perú el peligro y enemigo potencial era el Sendero Luminoso. Justo unos días antes de que partamos a Iquitos, ciudad desde donde iniciaría nuestro viaje amazónico, el Sendero Luminoso había atacado luego de años sin actuar un estado peruano muy próximo al de Iquitos.

Cuando embarcaríamos en el Amazonas el miedo de alguno de los padres eran crease o no los "caníbales", creían que nosotras íbamos a desvirgar el Amazonas con machete en mano, no se hacían la idea que dentro del Amazonas hay ciudades en donde vive gente y que ésta tiene que transportarse de una ciudad a otra en los barcos que nosotras tomaríamos. Además de los caníbales también estaban los animales peligrosos que podían atacarnos (Annie nuestra amiga yankee llegó a llevar un antídoto para serpientes) y la malaria. Les tenían más miedo a los animales que a los seres humanos, gran error.

En nuestro viaje a México el peligro estaba en el DF, en los enfrentamientos violentos entre maestros y el gobierno (represión incluida), en los secuestros y los asesinatos en manos de narcos, los zapatistas, entre otras cosas.

En Centroamérica el enemigo potencial eran las Maras y los resabios de la cruenta guerra civil. La abuela de Euge antes de que ella parta llamó insistentemente llorando por temor a las Maras y su violencia.

Malaria, comida, agua, baños, higiene, bondis, noche, enfermedades, robos, secuestros, maras, hablar con extraños son alguno de los peligros y enemigos potenciales de la lista pero esta lista es eterna.

Una vez que partimos (en micro, avión o bote) hacia nuestro destino, automáticamente entramos en trance mientras que nuestras madres comienzan su “calvario” haciendo la cuenta regresiva para ver cuando volvemos sanas y salvas (si logramos zafarnos de los enemigos que están agazapados).

Mi madre comienza a rezar para que pipi y yo no vayamos solas al baño, para que no nos metamos en lugares peligrosos o “hagamos alguna locura”, la madre de sofi bu reza para que no se desmaye, no se enferme, no la internen o se pierda (ella o todas sus cosas), la madre de euge reza para que no la coman las pirañas o no la ataquen las maras y la madre de cande reza y reza sin cesar para que ella no se acerque a los precipicios…

17 días

2008-12-10T18:20:00.000-08:00

Después de tanto esperarlo y planearlo, sólo 17 días nos separan de nuestro destino.

Sólo un par de responsabilidades, algunos finales, algunas monografías por entregar, algún mínimo deadline por cumplir.

Sólo un par de eventos de fin de año, una reuniones con distintos grupos de amigas, quizas una fiesta laboral o una navidad en familia.

Sólo 17 días de esta vida que llevamos esos 335 días en los que vivimos en Buenos Aires. Esa vida que nos tiene tan sugestionadas que una entrega, una clase especial, una entrevista o un video institucional se convierte en primordiales. Y el eje del día a día se torna una carrera, un título o un trabajo.

Y nos convertimos en tan parte del sistema que cancelamos Noches Bohemias o juntadas con amigas por cosas que tendrían que estar mucho mas abajo en la lista de prioridades.

Lo único que nos salva de no sumergirnos del todo en la abrumadora nada que podría ser la existencia es la plena de conciencia de que estamos al borde del abismo, que estamos ahi, atrapadas entre las barreras de las imposiciones sociales, atadas a las cadenas de las responsabilidades profesionales, moviendo con vehemencia, como ratón de laboratorio, esa enorme rueda capitalista que gira y gira y hace girar todo el intrinsicado mecanismo que nos rodea mientras nosotras quedamos inmóviles y agotados por el esfuerzo.

Y en esa plena conciencia de nuestra enorme jaula nos permitimos soñar y planificar con nuestros viajes. Esos pocos días al año donde somos totalmente libres, donde somos sólo nosotras y el mundo y nos nos percata lo que se espera de nosotras o lo que la sociedad piense. Donde podemos hacer lo que queremos, decir lo que queremos y vestirnos como queremos porque todo depende de nosotras.

Y esto no significa que automaticamente rompemos todas las barreras sociales, morales y de moda. Simplemente significa que podemos hacerlo. Y si lo hacemos... lo hacemos felizmente. Y si no lo hacemos... decidimos no hacerlo con la plena conciencia de que podríamos haberlo hecho.

Pero lo mejor de todo es que el viaje no es una simple escapada, una simple pausa de nuestra "vida real", una huída de esa jaula, uno segundo de libertad en entre la monótona eternidad. El viaje es un estilo de vida, una ideología, una forma de ser. Es una aprendizaje, una doctrina que se va consolidando cada vez que sumamos un sellito al pasaporte, como una nueva dósis de aquella vacuna que nos dimos por primera vez cinco años atrás.

Entonces, después de tanto esperarlo y planearlo, sólo 17 días nos separan de nuestro destino.

En 17 días nos vamos a Colombia... y llegamos a casa.

El encanto del amazonas

2008-11-18T08:05:00.000-08:00

La grandeza de la naturaleza...
El corazón de la selva amazonica... 6 mujeres admirando su belleza, su excentricidad
Semejante monstruo natural nos rodea con sus plantas y gigantescos arboles...
Estamos perdidas en medio de un gigante verde que no sabemos a dónde nos lleva
Nuestro guia Rafael nos ha abandonado por la noche dejándonos a la intemperie
Sabemos que Manaos esta a unos 200 km tomando algun canal del rio
Pero el rio nos ha engañado y su silencio nos desorienta cada vez más
Los delfines rosados nadan y saltan alrrededor nuestro
Las pirañas han dejado de mordernos,
El oso perezoso nos saluda con sus garras, haciendo un cariñoso y lánguido gesto,
Todo parece indicar que debemos quedarnos a morar aquí...
Y semejante arbol!... no nos alcanza la vista para contemplarlo,
Quizas si lográramos treparlo alcanzaríamos a ver la ciudad y obtendriamos la orientación necesaria, pero la falta de ramas hace imposible dicha aventura
La selva comienza a conquistarnos con sus atardeceres resplandecientes,
Sus sonidos logran persuadir nuestros sentidos,..
Y comenzamos a enamorarnos de esta hermosa y rica obra de la naturaleza
De sus riquezas naturales, sus plantas medicinales, sus excéntricos insectos, sus salvajes animales, sus astutas serpientes, sus veloces felinos y sus tiernos ositos.
Y el tiempo pasa... y no podemos alejarnos...

América en llamas

2008-11-06T13:57:00.000-08:00

Los caminos se bifurcaron pero se vuelven a unir. Y si!, esa fuerza de unión es tan fuerte que no puede romperse fácilmente. Aunque hubo problemas de destinos, tentaciones Cubanas, viajes familiares, quizás algún trabajo interesante o una beca reponsable, un curso de verano o un estudio de abogados, un canal de televisión o un colegio secundario, lo cierto es que las Viajeras-Viajantes vuelven a pisar la tierra Latina.
Y frente a este andar tan mágico pero real el planeta Tierra tiembla y se sacude de gozo. Desde un satélite logramos ver una América revolucionada...algo está sucediendo en este continente frente a tan emocionante noticia:

La Pachamama salta de alegría y los arribeños se enfrentan con los abajeños en Colchaca, en esas fiestas bolivianas que suelen hacer cuando empieza un nuevo año, realizando sus bailes ancestrales con ramas y chicha. Todo el pueblo, desde el más anciano hasta el más niño participa del festejo,

La selva Amazónicas cruje y se esperanza,
Los animales salvajes emiten sus sonidos fuertemente y hasta el oso perezoso intenta bailar al compás de la música amazónica, con sus movimientos bruscos y sus largas pero inútiles garras. Los delfines rosados se reúnen en el cruce de las aguas, esperando volver a encontrar esa energía positiva que conocieron hace ya dos años en una visita de las viajeras. Hasta las pirañas se alegran pero temen por su vida frente a los recuerdos de Cande- la mejor pescadora-.

En San Juan Chamula realizan sus ritos dominicales un Jueves y la capilla nunca se ha visto tan iluminada por las velas de agradecimiento frente a esta Re-Unión de las viajantes.

El mercado de Chichicastenango –Guatemala- estalla de júbilo y emoción y los telares bordados junto con sus costureras indígenas- Grandes mujeres con largas trenzas negras, que visten polleras largas y altas y blusas tejidas y bordadas con flores de colores- abandonan las ventas para festejar parándose sobre los mostradores, mientras siguen la coreografía al mejor estilo Disney,

El metro del D.F. deja de funcionar por unos instantes y semejante mounstruo urbano se paraliza de estrépito y asombro,

Las rocas de la pirámide de Chichen itza tiemblan y los monos enloquecen y comienzan a trepar las contrucciones mayas,

El volcán Pacaya estalla en un rio de lava ardiente y vivo,

El lago Atitlán comienza a agitarse de un lado a otro como muestra de sobresalto y regocijo,

Los sandinistas de Nicaragua salen a las calles a manifestar su júbilo y el EZLN se quita los pasa-montañas y deja las armas para realizar una gran fiesta en el caracol 2 –Oventik- donde ciudadanos comunes, autoridades del pueblo, de la Nacion y del EZLN se reencuentran y se abrazan, estréchándose las manos, luego de años de luchas y divisiones.

Machu Picchu se eleva tan altamente que logra alcanzar a la joven Waina –Pichu- y la besa fervientemente con pasión y locura.

En Salvador de Bahia se adelanta el carnaval y comienzan a verse bailes y disfraces en las calles, de forma sorprendente, en el temprano Noviembre.

La FARC, los paramilitares y los narcotraficantes de Colombia entregan sus rehenes en un abrazo simbólico con la sociedad colombiana y el Gobierno de turno.

El cerro rico de Potosi se alegra tanto que vuelve la alegría de plata y oro a los hormigueros subterraneos, que estaban abandonados por la miseria y la agonía. La riiqueza vuelve a poblar las montañas potosinas.

El mar caribe se vuelve más turquesa que nunca y se agita tanto que sus olas se convierten mágicamente en las mejores del mundo, tan cotizadas por los surfistas.

Los pelicanos de la costa pacífica se alborotan tanto que vuelan en picada hacia el mar y revolotean en una nube de peces en las orillas de sus costas.

TODA AMERICA ESTÁ EN LLAMAS. HAY QUE FESTEJAR QUE LAS VIAJERAS-VIAJANTES VUELVEN A SU TIERRA NATAL Y A SUS COSTUMBRES MOCHILERAS.

Mil vs Una

2008-11-05T16:43:00.000-08:00

Sueño, ideas, brindis, proyectos, planes, mails, juntadas, reuniones de viaje, opciones, destinos, dilema, indecisoones, angustia. Charlas, convencimientos, alguna lágrima, muchas risas, recuerdos, fotos, ofertas de trabajo, división, angustia, mails, selva, más lágrimas. Noviembre, presión, llamados, más mails, Cuba, Colombia, Ecuador, agencias de viajes, agentes de viaje, páginas de compra de pasajes de viaje, fechas, diciembre, enero, febrero, ida, regreso, planificación, decisión, indecisión, miedos, charlas, mas gente, mas dilemas, mas indecisión, mas angustias. Fútbol, dólares, inseguridad, madres, jefes, olivos, calor. Pasajes.

Viaje.

Anotaciones para mi próxima visita a un mercado

2008-11-03T19:28:00.000-08:00

Importante: ir con libretita para escribir.

1) Apenas se entra, cerrar los ojos e intentar descifrar este mundo desde los sonidos. Permanecer así un buen tiempo, primero absorbiendo la música en su totalidad. Intenta salir de la obviedad del mercado y ponerle una imagen a ese rumido. ¿Que veo? ¿Es un río que corre? ¿Un monstruo hambriento que gruñe frente a su futura presa? Es importante no permitir que los sonidos me contaminen y aferrarse a esa primera imágen que se va a venir a la mente.

2) Contar cada una de las tonalidades de los colores en un puesto de especies o frutas. Ponerle nombre y anotarlos ("amarillo sucio, amarillo teñido", "amarillo verdón" "amarillo dulce") ver si alguna viajera viajante cercana se anima a adivinar a qué color se refiere cada cosa. No olvidarse nunca de esos colores.

3) Anotar los nombres de productos o especies más bizarros que encuentren. Conseguir una buena colección de palabras extrañamente sonóricas. Luego, intercambiar con alguna voluntaria, agarrar sus palabras y que describa cómo se imagina que es ese objeto, el color, el olor, el tamaño, la función, cómo se siente al tacto, qué particularidades tiene. No vale contestar: blanco, rico olor, chiquito, se come, y suave. Hay que dsesarrollar las tonalidades del blanco, se describa el olor en su distintas etapas, se compare el tamaño, etc.

4) Hablar. hablar con todos los personajes que habitan en el mercado. Charlar con un puestero, preguntarle sobre su día de trabajo, de donde saca los productos que vende, acompañarlo un buen rato y ver como transacciona la gente.

5) Elegir un personaje: un turista, un cliente, un puestero, un transeúnte, e inventarle una historia. Crearle un nombre, una familia, un trabajo. Imagina qué va a bsucar al mercado, que quiere encontrar, a dónde va después, ¿hay alguien que lo espera?

Yo tengo un sueño

2008-11-02T10:15:00.000-08:00

Estoy orgulloso de reunirme con ustedes este día, que será, en la historia, la más grande demostración para la libertad en la historia de nuestro país.

Hace cien años, un gran Americano, en cuya simbólica sombra estamos hoy parados, firmó la Proclamación de la Emancipación. Este trascendental decreto vino como un gran rayo de luz de esperanza para millones de esclavos Negros, cocinados en las llamas de una marchita injusticia. Vino como un lindo amanecer al final de una larga noche de cautiverio.

Pero cien años después, el Negro aún no es libre; cien años después, la vida del Negro aún es tristemente lisiada por las esposas de la segregación y las cadenas de la discriminación; cien años después, el Negro vive en una isla solitaria en medio de un inmenso océano de prosperidad material; cien años después, el Negro todavía languidece en las esquinas de la sociedad Americana y se encuentra desterrado en su propia tierra.Entonces hemos venido hoy día aquí a dramatizar una condición vergonzosa.

En un sentido hemos venido a la capital de nuestro País a cobrar un cheque. Cuando los arquitectos de nuestra república escribieron las magníficas palabras de la Constitución y la Declaración de Independencia, ellos firmaban un pagaré del cual cada Americano sería el heredero. Este pagaré era la promesa que todo hombre, sí, el hombre negro y el hombre blanco, tendrían garantizados los derechos inalienables de vida, libertad y búsqueda de la felicidad.

Es obvio hoy día que América ha incumplido este pagaré en lo que concierne a sus ciudadanos de color. En lugar de honrar esta sagrada obligación, América ha dado a la gente Negra un cheque malo; un cheque que ha regresado con el sello "fondos insuficientes". Pero rehusamos creer que el Banco de Justicia está quebrado. Rehusamos creer que no haya suficientes fondos en las grandes bóvedas de oportunidad de este País. Y entonces hemos venido a cobrar este cheque, el cheque que nos dará sobre manera la riqueza de libertad y la seguridad de justicia.

También hemos venido a este sagrado lugar para recordar a América la urgencia impetuosa de ahora. Este no es el momento de tener el lujo de enfriarse o tomar tranquilizantes de gradualismo. Ahora es el momento de hacer realidad las promesas de Democracia; ahora es el momento de salir del obscuro y desolado valle de la segregación al camino alumbrado de la justicia racial; ahora es el momento de sacar nuestro País de las arenas movedizas de la injusticia racial, a la piedra sólida de la hermandad; ahora es el momento de hacer de la justicia una realidad para todos los hijos de Dios.

Sería fatal para la nación pasar por alto la urgencia del momento. Este verano ardiente por el legítimo descontento del Negro, no pasará hasta que no haya un otoño vigoroso de libertad e igualdad.1963 no es el fin, si no el principio. Y los que pensaban que el Negro necesitaba desahogarse para sentirse contento, tendrán un rudo despertar si el País regresa al mismo oficio. No habrá ni descanso ni tranquilidad en América hasta que al Negro se le garantice sus derechos de ciudadanía.

Los remolinos de la rebelión continuarán a sacudir las bases de nuestra nación hasta que surja el esplendoroso día de la justicia.Pero hay algo que yo debo decir a mi gente, los cuales están parados en el umbral gastado que conduce al palacio de la justicia. En el proceso de ganar el lugar que nos corresponde, no debemos ser culpables de hechos censurables. No busquemos satisfacer nuestra sed de libertad con tomar de la taza de la amargura y del odio. Siempre tendremos que conducir nuestra lucha en el plano alto de la dignidad y disciplina. No podemos permitir que nuestras protestas creativas se degeneren en violencia física.

Una y otra vez debemos elevarnos a las majestuosas alturas del encuentro de la fuerza física con la fuerza del alma. La maravillosa nueva militancia, la cual ha envuelto a la comunidad Negra, no debería llevarnos a desconfiar de toda la gente blanca; porque varios de nuestros hermanos blancos, como se ve hoy día por su presencia aquí, han venido a darse cuenta que su destino esta amarrado con nuestro destino. Y ellos han llegado a darse cuenta que su libertad esta inseparablemente unida a nuestra libertad. No podemos caminar solos.

Y al caminar, debemos hacer la promesa que siempre marcharemos adelante. No podemos volver atrás.Hay aquellos que están preguntando a los devotos de los Derechos Civiles, "¿Cuándo estarán satisfechos?"

Nunca podremos estar satisfechos mientras que el Negro sea víctima de horrores indescriptibles de brutalidad policial; nunca podremos estar satisfechos mientras que nuestros cuerpos, pesados por la fatiga de viajar, no podemos alojarnos en los moteles de las carreteras y en los hoteles de las ciudades; no podremos estar satisfechos mientras que la mobilidad básica del Negro es de un barrio pequeño a uno más grande; nunca podremos estar satisfechos mientras que nuestros hijos están despojados de su personalidad y robados de su dignidad por un letrero escrito "Sólo Para Blancos", no podremos estar satisfechos mientras que el Negro de Mississippi no pueda votar y el Negro de New York crea que no tiene nadie por quién votar.

¡No! No, no estamos satisfechos, y no lo estaremos hasta "que la justicia corra como el agua y las virtudes como una fuerte quebrada".

Yo no desconozco que algunos de ustedes han venido hasta aquí con grandes esfuerzos y tribulaciones. Algunos de ustedes han llegado recién de unas angostas celdas. Algunos de ustedes han venido de áreas donde su búsqueda de libertad los ha dejado golpeados por la tormenta de persecución y derrumbados por los vientos de la brutalidad policíaca.

Ustedes han sido los veteranos de sufrimiento creativo. Continúen trabajando con la fé de que el sufrimiento no merecido es redentorio. Regresen a Mississippi; regresen a Alabama; regresen a South Carolina; regresen a Georgia; regresen a Louisiana; regresen a los barrios bajos y a los ghettos de nuestras ciudades Norteñas, sabiendo que de alguna manera esta situación podrá y será cambiada.

No nos revolquemos en el valle de la desesperación.Entonces les digo a ustedes, mis amigos, que aunque nosotros enfrentemos las dificultades de hoy y de mañana, aún yo tengo un sueño.

Es un sueño profundamente arraigado en el sueño Americano, que un día esta nación surgirá y vivirá verdaderamente de su credo, "nosotros mantenemos estos derechos patentes, que todo hombre es creado igual".

Yo tengo un sueño que ese día en las tierras rojas de Georgia, hijos de esclavos anteriores e hijos de dueños de esclavos anteriores se podrán sentar juntos a la mesa de la hermandad.

Yo tengo un sueño que un día aún el estado de Mississippi, un estado ardiente por el calor de justicia, ardiente por el calor de la opresión, será transformado en un oasis de libertad y justicia.

Yo tengo un sueño que mis cuatro pequeños hijos algún día vivirán en una nación donde no serán juzgados por el color de la piel, sino por el contenido de su carácter.¡Hoy yo tengo un sueño!

Yo tengo un sueño que un día en Alabama, con sus racistas viciosos, con su Gobernador con sus labios goteando palabras de interposición y nulificación, un día allí en Alabama los pequeños negros, niños y niñas, podrán unir las manos con pequeños blancos, niños y niñas, como hermanos y hermanas.¡Hoy yo tengo un sueno!

Yo tengo un sueño que algun día cada valle será elevado, y cada colina y montaña serán hechas llanas. Los lugares más ásperos serán aplanados y los lugares torcidos serán hechos rectos, y la gloria de Dios será revelada y todo género humano se verá junto.Esta es nuestra esperanza. Esta es la fé con la cual yo regreso al Sur.

Con esta fé podremos labrar de la montaña de la desesperación, una piedra de esperanza. Con esta fé podremos transformar el sonido discordante de nuestra nación en una hermosa sinfonía de hermandad. Con esta fé podremos trabajar juntos, rezar juntos, luchar juntos, ir a la cárcel juntos, pararse juntos por la libertad, sabiendo que algún día seremos libres, y este es el día.

Este será el día cuando todos los hijos de Dios podrán cantar con nuevos sentidos "Mi País es de ti, dulce tierra de libertad a ti yo canto. Tierra donde mi padre murió, tierra del orgullo de los peregrinos, de cada lado de la montaña, dejemos resonar la libertad".

Y si América va a ser una grande nación, ésto tendrá que hacerse realidad.Entonces dejen resonar la libertad desde la cima de los montes prodigiosos de New Hampshire; dejen resonar la libertad desde las poderosas montañas de New York; dejen resonar la libertad desde las alturas de las Alleghenies de Pennsylvania; dejen resonar la libertad desde las rocas cubiertas de nieve de Colorado; dejen resonar la libertad desde las curvosas cuestas de California. Pero no sólo ésto.

Dejen resonar la libertad de la Montaña de Piedra de Georgia; dejen resonar la libertad desde la montaña Lookout de Tennessee; dejen resonar la libertad desde cada colina y montaña de Mississippi. "De cada lado de montaña dejen resonar la libertad".

Y cuando ésto pase y cuando dejemos resonar la libertad, cuando la dejemos resonar de cada aldea y cada caserío, de cada estado y cada ciudad, podemos apurar el día en que todos los hijos de Dios, hombre negro y hombre blanco, Judíos y Cristianos, Protestantes y Católicos, podemos unir nuestras manos y cantar en las palabras del viejo espiritual Negro:

"Libre al Fin, Libre al Fin"; Gracias Dios Omnipotente, somos libres al fin.

28 de Agosto de 1963, Washington, D.C.

Martin Luther King Jr.

¿Y los derechos de imagen?

2008-10-14T16:30:00.000-07:00

Resulta que nos fuimos a recorrer el amazonas.

Resulta que no conseguíamos forma de hacer una excursión buena, bonita y barata por la selva.

Resulta que un hombre nos escuchó hablando desesperadas por las calles de Manaos ante esta búsqueda infructuosa.

Resulta que este hombre, Rafa, nos ofreció llevarnos a la selva.

Resulta que nos "vendió" el tour en su "oficina", que quedaba en un hotel lleno de ratas y moho.

Resulta que, ante nuestra ya conocidad frugalidad, aceptamos irnos con él.

Resulta que, disfrutamos el amazonas hasta el hartazgo.

Resulta que, mientras lo disfrutábamos, el señor Rafa nos sacaba fotos y nos filmaba con una cámara muy moderna.

Resulta que, al terminar el periplo por la selva, le pedimos que nos pase las fotos y los videos, para mostrárselo algún día a nuestros nietos.

Resulta que quedamos en encontrarnos en el "hotel-oficina" para retirar las fotos y los videos.

Resulta que Rafa no apareció. Nosotras nos embarcamos rumbo a Belem y nunca más volvimos a Manaos.

Resulta que luego Cande chateó con Rafa por msn y le dijo que habían entrado ladrones en su "oficina" y que habían robado nuestras fotos.

Resulta que le creímos.

Y resulta que, entrando a su página web, amazonriders.com, encontramos que una de las tantas fotos que nos sacó está puesta como banner de la página.

¿Y los derechos de imagen? ¿Y los recuerdos que queríamos mostrarles a nuestros nietos?

Lecciones de Guillermo Shakespeare

2008-10-11T18:41:00.000-07:00

"...Ser o no ser, esa es la cuestión:

si es más noble para el alma soportar

las flechas y pedradas de la áspera Fortuna

o armarse contra un mar de adversidades

y darles fin en el encuentro. Morir: dormir,

nada más. Y si durmiendo terminaran

las angustias y los mil ataques naturales

herencia de la carne, sería una conclusión

seriamente deseable. Morir, dormir:

dormir, tal vez soñar. Sí, ese es el estorbo;

pues qué podríamos soñar en nuestro sueño eterno

ya libres del agobio terrenal,

es una consideración que frena el juicio

y da tan larga vida a la desgracia. Pues, ¿quién

soportaría los azotes e injurias de este mundo,

el desmán del tirano, la afrenta del soberbio,

las penas del amor menospreciado,

la tardanza de la ley, la arrogancia del cargo,

los insultos que sufre la paciencia,

pudiendo cerrar cuentas uno mismo

con un simple puñal? ¿Quién lleva esas cargas,

gimiendo y sudando bajo el peso de esta vida,

si no es porque el temor al más allá,

la tierra inexplorada de cuyas fronteras

ningún viajero vuelve, detiene los sentidos

y nos hace soportar los males que tenemos

antes que huir hacia otros que ignoramos?

La conciencia nos vuelve unos cobardes,

el color natural de nuestro ánimo

se mustia con el pálido matiz del pensamiento,

y empresas de gran peso y entidad

por tal motivo se desvían de su curso

y ya no son acción. ?..."

¿Hay Salida?

2008-10-10T19:14:00.001-07:00

Por REP.

2008-10-04T21:16:00.000-07:00

"Una parte de cada vida, y aun de cada vida insignificante, transcurre en buscar las razones de ser, los puntos de partida, las fuentes. Mi impotencia para descubrirlos me llevó a veces a las explicaciones mágicas, a buscar en los delirios de lo oculto lo que el sentido común no alcanzaba a darme. Cuando los cálculos complicados resultan falsos, cuando los mismos filósofos no tienen ya nada que decirnos, es excusable volverse hacia el parloteo fortuito de las aves, o hacia el lejano contrapeso de los astros".

Marguerite Yourcenar

Hay que saber mirar

2008-09-21T20:49:00.000-07:00

El paisaje siempre va a ser lindo... pero si uno sabe lo que está mirando cobra significado, y con ese significado, belleza.

Y así un montón de piedras se convierten en un antiguo templo inca.

O una simple casa con libros viejos se convierte en el refugio de Trostsky tras su expulsión de la URSS.

O lo que podía interpretarse como una simple protesta se convierte en un episodio más de manifestación dentro de la lucha de un pueblo.

Parece simple, pero hay que saber llevar esta consigna a todos los aspectos.

La Huida de Bolivia

Quizás en su momento lo vivimos como simple turistas. Estábamos varadas en La Paz sin poder salir. Estábamos atrapados en una ciudad desconocida, sin poder avanzar ni retroceder ni movernos al costado para ver que pasaba. Estábamos atrapadas en el centro del conflicto, en el ojo de la tormenta, en el epicentro del terremoto. Caminábamos por las calles y había manifestaciones. Cuatro noches consecutivas fuimos a la terminal, con las mochilas preparadas para fugarnos y volvíamos todos los días hasta nuestro querido hogar "El Carretero", mochila a cuesta y mucha incertibumbre.

Nuestro querido Carretero

Y así "El Carretero" se convirtió en un verdadero hogar. Comidas multitudinarias, tardes de

canasta y crapet, noches de salsa y amistades incipientes en el centro del caos. Desde afuera los que habían podido salir relataban sus andanzas como sobrevivientes de alguna batalla. Nuestros padres llamaban preocupados. Hasta se rumoreaba que la embajada de argentina había llamado para pedir los nombres de los argentinos hospedados ahí. Cada persona que encontraba una salida alternativa era despedia como valientes héroes.

Hasta que nos tocó a nosotros. De alguna manera conseguimos que un bondi nos lleve hasta nuestro próximo destino. Eramos un grupo de 25. Todos amigos para ese entonces. A las 12 partimos del hostal en silencio, para caminar las 8 cuadras que no llevaban hasta la terminal, que parecía abierta sólo para nosotros. Allí esperamos todos cubiertos de trapos para evitar el frío, nadie se animaba a emitir más que un murmullo preguntando la hora. Y la hora de partir llegó y pasó, y aumentaban los nervios y aumentaba el silencio.

Esperando solos en la terminal

El mayor peligro estaba en el alto. Allí es donde había huelgas y manifestaciones todos los días, donde habían puesto piedras en el medio del camino para que la gente no salga. Allí , decían, noches anteriores otros viajeros que fugaban de la ciudad se habían bajado en el medio de la noche para correr ellos mismos las piedras, o, en otras ocaciones habían sido frenado por los manifestantes que les habían obligado a esperar horas y a veces hasta retornar.

Oh, el bondi

Jamás me voy a olvidar el colectivo deslizandose lentamente por las calles abandonas del alto de La Paz. Todos mirábamos en ese reduntante silencio por la ventana los pilones de piedra que habían estado frenando el paso sólo unos horas atrás. Y lo único cierto era el frío. Nadie se atrevió a decir nada hasta no haber "pasado el peligro". Recién cuando cruzamos todo el alto estallaron las risas, los aplausos, y entonamos el feliz cumpleaños a uno de los chicos que celebraba ese día.

Pero esta simple anécdota, esta huída que se sintió tan ilegal, tan intensa, tan de road movie hollywoodense se convierte en algo pequeño dentro de un marco mucho más grande. Y de repente esa piedras no fueron colocadas allí sólo para que tengamos nuestra pequeña fuga.
Y de repente lo que fue una aventura se convierte en un "aquella vez que fuimos testigos de la historia boliviana." Las protestas cobran significado, las "manifestantes" se convierten en luchadores y todo cobra otra dimensión.

Seguramente cualquiera de las otras 4 viajentes pueda explicar mejor lo que pasó.

Yo sólo sé que involucraba suba de precios del gas, reclamo del pueblo por sus derechos, idas y vueltas, políticos, luchas y esperanzas, tratados y contratratados, leyes polémicas y medios polémicos para refutarlas.

Yo sólo sé que fue el grito de un pueblo y nosotras estabamos allí, escuchando y conviertiéndolo en parte de nuestra historia.

http://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_del_Gas
http://www.apiavirtual.com/2005/01/14/articulo-4460/

¡Un año!

2008-09-19T18:36:00.000-07:00

Hace un año pecamos de atrevidas y pusimos en funcionamiento este blog. Sabiendo que no contamos con el talento literario ni de Borges ni de Dostoievski. Tampoco con la agudeza intelectual de Hegel o de Marx. Ni con el ingenio poético de Neruda o Baudelaire. Pero aquí estamos. Intentando aprender y hacer aprender. Animándonos al desparpajo o a decir disparates así sin más. Procurando filosofar de forma barata y con zapatos de goma. Transmitiendo anécdotas, vivencias, enseñanzas de la vida y de los libros. Descubriendo Buenos Aires. Desmitificando latinoamérica. Y por qué no buscando comprender el íntegro mundo a que pertenecemos. Frustándonos cuando no lo logramos. Akegrándonos cuando creemos que lo hacemos.

Esta es a grandes rasgos la esencia de las viajerasviajantes.

Un gran saludo para ellas en su aniversario.

Simple

2008-09-16T21:09:00.000-07:00

¡Que desazón!

2008-09-15T21:30:00.000-07:00

Leyendo las biografías de alguno de los personajes más celebres de la historia extraigo los siguientes datos:

Wolfgang Amadeus Mozart componía desde los 6 años, a los 7 daba conciertos y a los 9 concluyó su primera ópera.

A los 14 años en Montreal 1976 Nadia Comaneci fue la primer gimnasta en lograr la puntuación perfecta en unos juegos olímpicos.

Juana de arco a los 17 años encabezaba el ejército real francés y a la temprana edad de 19 años es considerada una hereje y condenada a la hoguera. Fue quemada viva en el mercado de Rouen, los historiados decien que murió rezándole al Arcángel San Miguel e invocando el nombre de Jesús tres veces.

Isabel de Wittelsbach (más conocida como "Sissi") se casó a los 17 años con el Emperador de Austria y se convirtió en Emperatiz de Austria.

Cleopatra, hija de Cleopatra V Trifena y Ptolomeo XII Auletes, heredó el trono a la edad de 17 años junto con su hermano Ptolomeo XIII que contaba con tan sólo 12 años.

Alejandro Magno, hijo de Filipo II y de Olimpia, hereda el reino de su padre (quien fue asesinado) a la edad de 20 años.

John Lennon tenía 24 cuando los Beatles lanzaron "A hard day´s night". Paul Mc Cartney tenía 23 años cuando compuso "Yesterday" la canción más versionada de la historia.

Borges a los 24 años en víspera de un segundo viaje a Europa, publicó su primer libro de poesía, "Fervor de Buenos Aires" en el que se prefigura, según palabras del propio Borges, toda su obra posterior.

Yo tengo 23 años y al releer estos datos me doy cuenta que:
No he escrito ni me han publicado una obra literaria.
No he compuesto ni una ópera ni una sonata ni 1 canción inmortal

No he ganado una medalla de oro ni un oscar ni un nobel.
No he heredado un trono ni formé un Imperio.
No he batallado por mi patria ni muerto en la hoguera.

¿que he hecho? NADA!
Todavía no sé bien quien soy ni que es lo que quiero.

Me recuesto y miro el cielorraso con la mirada perdida.
Comiezo a sentir una vacío inmenso.
¡Que desazón!

La Trampa de la Ilusión

2008-09-13T18:19:00.000-07:00

Una de las acepciones que la RAE señala para la palabra ilusión es una "esperanza cuyo cumplimiento parece especialmente atractivo" Esta es la que decido elegir para comenzar mi relato. ¿Cuál es la razón que se esconde tras esta decisión? Una muy simple. Todo estamos movidos por una ilusión. La ilusión nos empuja al hacer, nos incentiva, nos estimula, le agrega una dosis de sentido a nuestra existencia.

Movido por una ilusión se encontraba Bruto en la obra shakesperiana "Julio César". Salvar a Roma ante el peligro de que se transformara en una monarquía. Pensar en las generaciones venideras que deberían sufrir esa tortura. Cuidar el destino de la "nación". Bruto llevaba consigo esas ilusiones. Estas primaron por sobre su amistad con el emperador. César entonces, cargó con un fatal destino y Bruto fue en gran parte el responsable.

¿Pero logró Bruto salvar a Roma ante el peligro de que se transformara en una monarquía? ¿Aseguró un porvenir auspicioso para las generaciones venideras? ¿Cuidó el destino de la "nación"?

Reviso nuevamente las acepciones de la RAE. Me encuentro con una que me ayuda a responder a estas preguntas. La ilusión es además un "concepto, imagen o representación sin verdadera realidad, sugeridos por la imaginación o causados por engaño de los sentidos". Bruto, cegado por las intrigas de Casio y por su amor a Roma, obró incorrectamente. La trampa de la ilusión lo condujo a que Roma se suma en un caos, así como a su propia muerte.

¿Es la ilusión una esperanza o una ficción? ¿Nos debemos mover por las ilusiones? ¿O nos tenderán una trampa cuando menos lo esperemos?

Ahora bien, si ese temor a que la ilusión sea una ficción nos conduce a la pasividad, a la inacción. ¿Son estas condiciones preferibles al riesgo que conlleva arriesgarse? ¿Qué podemos hacer si no contamos con ilusiones? ¿No agrega asimismo aquel riesgo una dosis más de sentido a nuestra existencia?

Las acepciones de la ilusión muestran su trampa. ¡Que tramposa la ilusión!

Muros

2008-09-07T20:25:00.000-07:00

Muros (Eduardo Galeano)

El Muro de Berlín era la noticia de cada día. De la mañana a la noche leíamos, veíamos, escuchábamos: el Muro de la Vergüenza, el Muro de la Infamia, la Cortina de Hierro...
Por fin, ese muro, que merecía caer, cayó. Pero otros muros han brotado, siguen brotando, en el mundo, y aunque son mucho más grandes que el de Berlín, de ellos se habla poco o nada.

Poco se habla del muro que Estados Unidos está alzando en la frontera mexicana, y poco se habla de las alambradas de Ceuta y Melilla.

Casi nada se habla del Muro de Cisjordania, que perpetúa la ocupación israelí de tierras palestinas y de aquí a poco será 15 veces más largo que el Muro de Berlín.

Y nada, nada de nada, se habla del Muro de Marruecos, que desde hace 20 años perpetúa la ocupación marroquí del Sáhara occidental. Este muro, minado de punta a punta y de punta a punta vigilado por miles de soldados, mide 60 veces más que el Muro de Berlín.

¿Por qué será que hay muros tan altisonantes y muros tan mudos? ¿Será por los muros de la incomunicación, que los grandes medios de comunicación construyen cada día?

En julio de 2004, la Corte Internacional de Justicia de La Haya sentenció que el Muro de Cisjordania violaba el derecho internacional y mandó que se demoliera. Hasta ahora, Israel no se ha enterado.

En octubre de 1975, la misma Corte había dictaminado: "No se establece la existencia de vínculo alguno de soberanía entre el Sahara Occidental y Marruecos". Nos quedamos cortos si decimos que Marruecos fue sordo. Fue peor: al día siguiente de esta resolución desató la invasión, la llamada Marcha verde, y poco después se apoderó a sangre y fuego de esas vastas tierras ajenas y expulsó a la mayoría de la población.

Y ahí sigue.
Mil y una resoluciones de las Naciones Unidas han confirmado el derecho a la autodeterminación del pueblo saharaui.

¿De qué han servido esas resoluciones? Se iba a hacer un plesbiscito, para que la población decidiera su destino. Para asegurarse la victoria, el monarca de Marruecos llenó de marroquíes el territorio invadido. Pero al poco tiempo, ni siquiera los marroquíes fueron dignos de su confianza. Y el rey, que había dicho sí, dijo que quién sabe. Y después dijo no, y ahora su hijo, heredero del trono, también dice no. La negativa equivale a una confesión. Negando el derecho de voto, Marruecos confiesa que ha robado un país. ¿Lo seguiremos aceptando, como si tal cosa? ¿Aceptando que en la democracia universal los súbditos sólo podemos ejercer el derecho de obediencia?

¿De qué han servido las mil y una resoluciones de las Naciones Unidas contra la ocupación israelí de los territorios palestinos? ¿Y las mil y una resoluciones contra el bloqueo de Cuba?

El viejo proverbio enseña: La hipocresía es el impuesto que el vicio paga a la virtud.
El patriotismo es, hoy por hoy, un privilegio de las naciones dominantes.

Cuando lo practican las naciones dominadas, el patriotismo se hace sospechoso de populismo o terrorismo, o simplemente no merece la menor atención.

Los patriotas saharauis, que desde hace 30 años luchan por recuperar su lugar en el mundo, han logrado el reconocimiento diplomático de 82 países. Entre ellos, mi país, el Uruguay, que recientemente se ha sumado a la gran mayoría de los países latinoamericanos y africanos. Pero Europa, no. Ningún país europeo ha reconocido a la República Saharaui. España, tampoco. Este es un grave caso de irresponsabilidad, o quizá de amnesia, o al menos de desamor. Hasta hace 30 años el Sahara era colonia de España, y España tenía el deber legal y moral de amparar su independencia.

¿Qué dejó allí el dominio imperial? Al cabo de un siglo, ¿a cuántos universitarios formó? En total, tres: un médico, un abogado y un perito mercantil. Eso dejó. Y dejó una traición. España sirvió en bandeja esa tierra y esas gentes para que fueran devoradas por el reino de Marruecos. Desde entonces, el Sahara es la última colonia del Africa. Le han usurpado la independencia.

¿Por qué será que los ojos se niegan a ver lo que rompe los ojos? ¿Será porque los saharauis han sido una moneda de cambio, ofrecida por empresas y países que compran a Marruecos lo que Marruecos vende aunque no sea suyo?

Hace un par de años, Javier Corcuera entrevistó, en un hospital de Bagdad, a una víctima de los bombardeos contra Irak. Una bomba le había destrozado un brazo. Y ella, que tenía ocho años de edad y había sufrido once operaciones, dijo:
-Ojalá no tuviéramos petróleo.

Quizás el pueblo del Sahara es culpable porque en sus largas costas reside el mayor tesoro pesquero del océano Atlántico y porque bajo las inmensidades de arena, que tan vacías parecen, yace la mayor reserva mundial de fosfatos y quizá también hay petróleo, gas y uranio. En el Corán podría estar, aunque no esté, esta profecía:
Las riquezas naturales serán la maldición de las gentes.

Los campamentos de refugiados, al sur de Argelia, están en el más desierto de los desiertos. Es una vastísima nada, rodeada de nada, donde sólo crecen las piedras. Y sin embargo, en esas arideces, y en las zonas liberadas, que no son mucho mejores, los saharauis han sido capaces de crear la sociedad más abierta, y la menos machista, de todo el mundo musulmán.

Este milagro de los saharauis, que son muy pobres y muy pocos, no sólo se explica por su porfiada voluntad de ser libres, que eso sí que sobra en esos lugares donde todo falta: también se explica, en gran medida, por la solidaridad internacional. Y la mayor parte de la ayuda proviene de los pueblos de España. Su energía solidaria, memoria y fuente de dignidad, es mucho más poderosa que los vaivenes de los gobiernos y los mezquinos cálculos de las empresas.

Digo solidaridad, no caridad. La caridad humilla. No se equivoca el proverbio africano que dice: La mano que recibe está siempre debajo de la mano que da.

Los saharauis esperan. Están condenados a pena de angustia perpetua y de perpetua nostalgia. Los campamentos de refugiados llevan los nombres de sus ciudades secuestradas, sus perdidos lugares de encuentro, sus querencias: El Aaiún, Smara...
Ellos se llaman hijos de las nubes, porque desde siempre persiguen la lluvia.
Desde hace más de 30 años persiguen, también, la justicia, que en el mundo de nuestro tiempo parece más esquiva que el agua en el desierto.

Fuente: http://laotraorilla.blog-city.com/muros__por_eduardo_galeano.htm

Fotos: Amor y Odio

2008-08-27T19:20:00.000-07:00

Me topé con esta foto de casualidad. Me corrijo, no tan de casualidad. Estaba en una de las páginas de internet que identificó el mágico google ante mi búsqueda de "Honduras Tela Hotel Preluna". Debajo de la foto aparecía el siguiente epígrafe "Se vende casa de dos plantas en Barrio El Centro. En la planta alta funciona el Hotel Preluna con 10 habitaciones. En la planta baja funcionan 2 locales para negocio".

Y sí, efectivamente esta es la fachada del hotel Preluna, ubicado en Tela, la ciudad veraniega de Honduras. Me causó un tanto de conmoción. Porque la foto muestra una pulcritud y una quietud que esta lejos de reflejar nuestra experiencia en ese lugar. Y me suscitó una gran confusión. Porque mi primera reacción fue denostar de forma despiadada a las fotos en general, alegando que no pueden reflejar lo verdaderamente vivido, que no pueden reflejar acabadamente las experiencias de uno.

¿Cómo puede contarle a alguien lo vivido en el Hotel Preluna tan sólo con esta foto? ¿Para qué sirven las fotos entonces? ¿Para dar una aproximación distorsionada?

Pero luego reflexioné un poco más. Miré con tranquilidad la foto. ¡Y qué cantidad de recuerdos que se dispararon en mi cabeza tras la segunda mirada!

La luz tenue, la suciedad por doquier.

El aljibe en el oscuro patio trasero, conteniendo agua de dudosísima procedencia, utilizada por nosotras para cocinar fideos en una olla ya utilizada imposible de lavar (porque no había agua en el lavatorio, ni detergente, ni cubiertos).

El olor pestilente del baño que se hallaba ubicado exactamente en el mismo espacio físico que la cocina.

Los fideos que estaban ya listos, y que, tras nuestro primer bocado, comprobamos que tenían gusto a naranja (ya que los habíamos servido en platos sucios con esta fruta).
Las sábanas de gamuza, en una ciudad en la que, como mínimo, la sensación térmica era de 40 grados.

La televisión prendida en la “sala de estar” y un grupo de personas constantemente observándola.

La taxista que nos llevó hasta allí.

La caminata hasta la playa.

La playa (puajjjj)

El policía advirtiéndonos que nos querían robar.

El hotel lujoso por el que pasamos para soñar que teníamos dinero.

Ahora sí que se para qué sirven las fotos. Para ayudarnos a recordar. Para rememorar detalles que habían permanecido en el fondo de nuestras memorias. Agradezco haberme topado con esta foto. Aún cuando lejos esté de reflejar mis recuerdos.

Inevitable mortalidad

2008-08-25T19:49:00.000-07:00

"Vivamos dichosamente la inevitable mortalidad de la vida", decia Epicuro en la epoca de la antigua Grecia.

Es fácil decirlo desde la plena juventud, donde la condición de mortal escapa de nuestra realidad, donde lo que sobra es futuro, proyectos, buena salud y ganas de vivir. Pero el reconocernos mortales nos permite darnos cuenta del valor de la vida, de su condición de unicidad y de finitud.

Y es esta conciencia la que nos permite vivirla dichosamente, porque si la vida fuese eterna quizás nunca empezaríamos a disfrutarla.

Pero hay veces en que intentamos escapar a la mortalidad. Creyendonos seres inmortales buscamos superar nuestra condición de terrestre y es en ese momento cuando buscamos alcanzar el cielo, intentando volar, separarnos de la tierra, elevar nuestro cuerpo y flotar en en el aire, en el espacio, en el todo.

La gravedad se convierte en una cadena que nos enajena y que mantiene nuestra alienación a la tierra.

Y es ahí cuando buscamos trascender, buscamos una prueba, aunque sea un instante, una fotografía que capte el momento donde logramos despresndernos de ella, donde la gravedad ya no nos encadena a la tierra.

Y es en ese instantante donde nos sentimos completamente vivos, donde logramos trascender nuestra condición de mortales, aunque sólo sea por cuestión de segundos.

Y son esos instantes donde cada uno lo disfruta a su manera:
algunos prefieren no desprenderse del todo de la tierra, quizás por miedo a flotar en ese espacio desconocido, o quizás porque en el fondo - como ocurre en muchos casos- al esclavo le da terror desprenderse de su amo (la gravedad). así prefieren no desprender los pies de la tierra pero si elevar sus manos los mas alto posible;

otros logran desprenderse y se enfrentan a su enemigo mostrandoles su barriga (quizás así la espantemos);

otros prueban poces nuevas en el aire, estirando sus piernas de manera bizarra y rompiendo las reglas de la gravedad;

otros entregan su ilusián por quedarse recostada sobre la tierra para captar aquella prueba inmortal;

y unos pocos logran grandes alturas y prefieren doblar sus piernas porque mantienen la ilusión de no volver a necesitarlas, de no volver impactar contra la tierra y asi elevarse y volar. Su cara denota una felicidad constante, única, casi imposible de alcanzar. Y es en esos momentos donde la mortalidad se vuelve evitable. Al caer a tierra y darnos cuenta que la gravedad es insuperable, es cuando nos damos cuenta de la inevitabilidad de la mortalidad y es ahí cuando comenzamos a vivir dichosamente aceptando nuestra condición de finitud, el paso del tiempo, el fin de la adolesencia, el fin de la jueventud y el comienzo de la vejez.

The E! True Latin American story: Behind the scenes: "El camino del Inca de las viajerasviajantes"

2008-08-22T10:48:00.001-07:00

En exclusiva, la historia jamás contada sobre Sopi y el camino del Inca, ¡relatada por ella misma!.

“Por primera vez, desde mi presente estabilidad emocional (precaria), me animo a hablar de las penurias que he vivido en el camino del Inca. Creí que nunca iba a poder contarlo, que no sería lo suficientemente fuerte para volver a recordar ese trago amargo (se le quiebra la voz, hace una pausa, toma un vaso de agua e intenta recomponerse), pero hoy en este humilde blog me animo a contar toda la verdad y nada más que la verdad a nuestros lectores. Sacaré a la luz las penurias que viví, el mundo se enterará que las fotos que demostraban felicidad eran pura fachada, que nada es lo que parece, que las historias risueñas que se cuentan en este blog y a la sociedad no siempre son lo que aparentan. Contaré mi terrible experiencia día por día para que no quede ningún detalle ninguna verdad sin contar"

(Respira hondo para intentar no quebrarse nuevamente pero le es imposible. Lleva sus manos a su cara para taparse porque rompió en llanto. Está desconsolada, el recuerdo de aquella experiencia la angustia. Cuando se recomponga contará su historia que sin duda levantará polvareda)

De Haber Sabido...

2008-08-21T20:08:00.000-07:00

Mi intención no es anticipar el desenlace de la apasionante Aventura de las Viajerasviajantes recientemente posteada, pero si, indagar acerca del espacio geográfico en el que las viajerasviajantes estaban hospedadas, para que el lector pueda por sí mismo, elucubrar las posibles sorpresas del capítulo III de la historia (que calculo que estará posteado en el blog en pocos días más).

Lo cierto es que las viajerasviajantes estaban hospedadas en la rua 28 de Setembro, a la vera del famoso Pelourinho. Estos son algunos de los comentarios que aparecen en google acerca de la calle (aquellos que estén escritos en portugués serán directamente traducidos al español).

Dice en http://www.ucm.es/BUCM/revistas/ghi/02119803/articulos/AGUC9797110069A.PDF
" Desde el punto de vista social, el proyecto optó por mover la población que vivía en las colmenas, en esos «asilos de miseria>t Está claro que este movimiento, que cambió radicalmente la composición social del área, generó fuertes controversias ya que supuso la exclusión social del 90% de sus antiguos moradores. En las etapas iniciales se han movido a 454 familias con un coste en indemnizaciones de 500.000 dólares estadounidenses, según aparece en los informes del gobierno del Estado. La mayor parte de los moradores de la antigua comunidad emigró hacia diversas partes de la ciudad, sobre todo, hacia los bordes fronterizos con el área recuperada; La calle 28 de setembro”

En un artículo titulado "Crack devasta vidas em Salvador" en http://www.abpbrasil.org.br/clipping/exibClipping/?clipping=6049 dice:

" El muchacho, ni vien consigue algunas monedas, sin saber que está siendo observado, se dirige a la calle 28 de Setembro, más conocida como la "crackolandia" de Bahia "

En http://www.correiodabahia.com.br/aquisalvador/noticia.asp?codigo=155992

" Personas que residen en el centro histórico cuentan todavía que el tráfico está pulverizado, con decenas de bandidos actuando. La mayoría comercializa crack y marihuana, principalmente en las areas degradadas, como la calle 28 de Setembro, lugar que quedó popularmente conocido como Crackolandia"

Pero creo que el comentario más importante que hay que tener en cuenta para develar el misterio de las viajerasviajantes es el siguiente, encontrado en http://www.creaba.org.br/revista/Edicao_07/longe_dos_olhos_Pelourinho.asp

"Es conocida como cracolandia y ningún ciudadano en su sano juicio pasa por allí después de las 16 hs", dicen sobre la calle 28 de setembro

¿Pero si las viajerasviajantes andaban pululando y comiendo pizza de prestado después de las 16 hs? ¿En qué condiciones llegaron a la casa cuando pipi sopló las velitas? ¿Habrán salido o no aquella noche?

Yo, al menos, no aguanto el misterio!!!!

Aventuras de las Viajeras Viajantes Viajando

2008-08-19T18:51:00.000-07:00

En el capítulo anterior:

Tras haber sobrevivido el violento ataque de un maléfico bicho, Pilarmina y sus superamigas pasean por la bella ciudad de Salvador de Bahía en busca de aventuras. Las superamigas le están preparando a Pilarmina un cumpleaños sorpresa.... pero lo que no saben es que la sorpresa.... la recibirán ellas.

"CUMPLEAÑOS PELIGROSO"
(entrega II de III)

Las 7 superamigas tienen un plan que llevar a cabo. Es el cumpleaños de Pilarmina, y tiene que ser un cumpleaños especial. Ya tienen el plan preparado. Lo que tienen que hacer ahora es distraer a pilarmina, la inexpectante homenajeada. Entonces dos de ellas, Candygirl y Bubusónica, se ofrecen valientemente a distrerla, y se sacrifican por el bien del grupo y en honor a la causa y se quedan con ellas comiendo pizza con un israelí.

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Dos horas después, cuando llegan al departamentico que habían alquilado a un precio único, las otras cuatro viajeras viajantes reciben a Pilarmina con una pequeño alfajor y una pequeña vela lista para ser soplada en este aniversario que se estaba celebrando.

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Nuestra heroína se emocionó un poco la recibir su humilde presente: una vincha rasta obtenida tras haber superado diversos obstáculos.

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Sin embargo, grande fue la sorpresa de Pilarmina cuando, después de haber soplado la pequeña velita, Euge Maravilla aparece con un gran pastel, de muchos colores y múltiples velas.

Haydee, desde la piquecueva en Buenos Aires, había mandado refuerzos (vía mastercard) que permitieron que el cumpleaños sea una verdadera celebración con todos los lujos.

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La velada fue un verdadero éxito. Las superamigas pudieron sorprender a Pilarmina, pudieron comer torta con abundante chocolate y dulce de leche y pudieorn mantener una amena charla debatiendo diversos temas.

Una vez mas, había triunfado el bien.

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A medida que la noche avanzaba, el tema giró alrededor de un nuevo debate: ¿deberían las superamigas salir esa noche? ¿Se atreverían a caminar las calles del peligrosos barrio en el que se hospedaban para salir a festejar?

¿Qué pasará con las superamigas?

¿Irán a conocer la noche bahiana superando susmiedos o isneguridades? ¿O se quedaran sin las prometidas papas fritas en la seguridad de su depertamientito?

Averigualo.... en el próximo capítulo.

¡1000 Visitas 1000!

2008-08-18T20:20:00.001-07:00

¡En menos de un mes, más de 1000 personas han visitado nuestro blog!

¿Será cierto? ¿O será que entramos las 5 de nosotras 200 veces?

Quien sabe. De todos modos, ¡felicitaciones para todas!

Y si es que existe alguien en el mundo que dedica minutos de su existencia a pispear este modesto blog, lo invitamos a comentar, motivar, criticar y/o defenestrar.

Saludos de Las Viajerasviajantes.

El Día que Piazzolla Conoció a Gardel

2008-08-14T20:26:00.000-07:00

De http://www.lamanana.com.ar/
Un día, don Vicente se enteró que Gardel estaba en Nueva York, éste había alquilado un lugar en el piso 18 del edificio de Bellas Artes, en la calle Cuarenta y Ocho. Vicente le comenta a Asunta, su esposa, que le tallaría en madera un regalo, un guitarrista, para mandárselo como tributo de su admiración.

Mandó a su hijo, Astor, a llevar el presente con la invitación de comer ravioles, pero con la recomendación de fijar el día para estar preparados. Allí va el inquieto Astor, con un paquete, preguntándose quién sería ese tipo tan importante. Gardel le cayó bien de entrada, le gustaba ese hombre alegre, que lo trataba como si lo conociera de toda la vida, se despidió con la promesa de volver al otro día con su bandoneón.

Diana Piazzolla relata el siguiente encuentro:"Al día siguiente, con una camisa blanca y un pantalón azul, Astor caminó despacio hacia el departamento de su amigo. Cuando llegó, Carlos ya estaba listo. Camisa francesa de seda natural, traje claro, corbata a rayas. le ofreció un vaso de leche.
- Sentate tranquilo, tomá la leche y tocate algo en el bandoneón - dijo y se sentó a su lado.
Astor colocó el bandoneón sobre sus rodillas y tocó: un poco de Gershwin, algunos valses, una ranchera, un tango. Gardel lo miraba y sonreía.
Después del tango habló:- Vas a ser algo grande, pibe, te lo digo yo... Pero al tango lo tocas como un gallego.
- Es que tengo que ensayar, yo de tango no sé mucho - se disculpó Astor
- Metele, que vas a llegar. Y ahora vamos que quiero conocer la ciudad.

Caminaron toda la mañana. Gardel se probó camisas, compró zapatos, trajes, corbatas y al mediodía comieron ravioles en el Santa Lucía. Astor le mostró sus escuelas, la casa de George Raft, el Central Park, el River Side, los alrededores de Harlem.

- ¿A vos te gusta el jazz? - preguntó Gardel, al ver el entusiasmo con que Astor hablaba de Cab Calloway.
- Es lo que más me gusta. El tango todavía no lo entiendo..
- Cuando lo entiendas, no lo vas a dejar...

Siguieron caminando. Gardel se había encariñado con aquel pibe que quería saber acerca de las noches de Buenos Aires, y Astor ya no olvidaría a ese hombre que tomaba todo con calma, como si la vida fuera interminable, y que se entristecía cuando hablaban de Argentina."

Astor grabó un disco con Gardel y participaría en la película El día que quieras, haciendo el papel de canillita, un papel que le calzaba justo.Gardel quedó tan entusiasmado con el pequeño Piazzolla que le ofreció a los padres llevarlo con él a la gira que iba a realizar próximamente, pero Vicente inflexible, se negó rotundamente, Astor era todavía un niño. Esa tarde, con café con leche de por medio y buñuelos preparados especialmente por Asunta, se vieron por última vez Gardel y Piazzolla. Carlos, calmo y sonriente, con un dejo de nostalgia porque dejaba a su pequeño amigo; Astor, enojado y frustrado, porque se había ilusionado con esa gira y ya imaginaba lugares y aventuras. Esa tarde se despidieron, cada uno con su destino a cuestas. A uno lo esperaba un vuelo fatídico que lo convertiría en un mito renovado año a año; al otro, le aguardaban años de formación, de lucha a brazo partido para imponer su música, la que revolucionó el tango y que dejaría, en su ausencia, un hueco imposible de llenar.

2008-08-11T19:45:00.000-07:00

No puedo ocultar las reacciones que se desataron en mi cabeza tras conocer los resultados de las propias reacciones del cerebro viajeroviajante. Mi intención es ir más allá del análisis inmediato basado en los simples resultados (que muestran a un cerebro viajeroviajante bastante propenso a emocionarse, o a recordar cuestiones del pasado, y un tanto reacio a escribir cuentos o reflexionar sobre cuestiones ligadas a lo religioso).

Tampoco quiero analizar si esos pensamientos fueron bien o mal articulados (porque no intento adentrarme únicamente en la concepción filosófica-lingüística de Wittgenstein, aquella que sostiene que los límites del lenguaje coinciden con los límites del pensamiento y que todo lo que se puede pensar se puede decir, y todo lo que se puede decir se puede pensar...motivo más que interesante para otro posteo).Pero sí quisiera tomar el aporte del filósofo alemán y fusionarlo (sin importar el disparate en el que incurra) con la ignorancia imperante en la sociedad del conocimiento (como lo llama Kurz), producto de la sociedad global que ha exacerbado la división del trabajo.

Una brillante reflexión de esta problemática la brindó el mismísimo Adam Smith, muchas veces considerado el paladín del librecambio, en su obra La Riqueza de las Naciones: "Con los progresos en la división del trabajo la ocupación de la mayor parte de las personas que viven de su trabajo, o sea, la gran masa del pueblo, se reduce a muy pocas y sencillas operaciones; con frecuencia, a una o dos tareas. Consideremos, sin embargo, que la inteligencia de la mayor parte de los hombres se perfecciona necesariamente en el ejercicio de sus ocupaciones diarias-. Un hombre que gasta a mayor parte de su vida entera en la ejecución de unas pocas operaciones muy sencillas, casi uniformes en sus efectos, no tiene ocasión de ejercitar su entendimiento o adiestrar su capacidad de inventiva en la búsqueda de varios expedientes que sirvan para remover dificultades que nunca se presentan. Pierde así, naturalmente, el hábito de aquella potencia y se hace todo lo estúpido e ignorante que puede ser una criatura humana. La torpeza de su entendimiento no sólo le incapacita para terciar una conversación y deleitarse con ella, sino para concebir pensamientos nobles y generosos, y formular un juicio sensato, respecto a las obligaciones de la vida privada. Es incapaz de juzgar acerca de los grandes y vastos intereses de su país, y al no tomar mucho trabajo en instruirse, será también inepto para defenderlo en caso de guerra. La monotonía de su vida sedentaria corroe naturalmente el coraje de su espíritu, y le hace mirar con horror la vida incierta y aventurada del soldado. Es más, entorpece la actividad de su cuerpo y le incapacita para ejercitar sus fuerzas con vigor y perseverancia en cualquier otra ocupación a la que no está acostumbrado. Adquiere, pues, la destreza en su oficio peculiar, a expensas de sus virtudes intelectuales, sociales y marciales. Aún en las sociedades civilizadas y progresivas, este es el nivel a que necesariamente decae el trabajador pobre, o sea la gran masa del pueblo, a no ser que el gobierno se tome la molestia de evitarlo"

¿Qué corno tendrá que ver Wittgenstein con Adam Smith y la división social del trabajo? ¿En qué sentido sus respectivos estudios pueden fusionarse? En el sentido de que, así como los límites del lenguaje limitan nuestro pensamiento, el limitar nuestro pensamiento a pocas cuestiones, limita nuestro entendimiento. Si no se expanden los temas en los que pensamos, tampoco se expande nuestra cosmovisión, nuestra concepción del mundo, nuestro propio juicio.

Entonces, más allá del trabajo en el que nos desempeñemos y de la carrera que estudiemos, es necesario apostar a la transversalidad. Podemos llegar a ser expertos en un tema en particular, pero sería más provechoso que nuestro pensamiento no quede estrechado en esa única cuestión. Que nos animemos a descubrir nuevas cosas todos los días. Que sintamos curiosidad. Es cierto que en esta sociedad del conocimiento es imposible saberlo todo. Pero no por ello hay que abandonar el intento.

Creo que el cerebro viajeroviajante, a pesar de que tiende a abocar su pensamiento en algunas cosas y no tanto en otras, es uno de aquellos que no desisten de aprender, de sentir curiosidad, de conocer algo nuevo cada día. Y eso, por más que parezca una nimiedad, nos debería llenar de alegría.

¿Ir o Huir?

2008-08-05T09:15:00.000-07:00

Hace un par de veranos le tomamos el gustito a ese vagar por el mundo disfrutando de que nuestra vida dependa de una mochila, una guía y unas compañeras de viaje.

Desde aquella primera frontera cruzada, hemos cambiado de rincón del mundo y de tipo de mochila (a veces militar, a veces metalizada), mas nunca abandonamos la idea de ir.Cada verano implicó un viaje nuevo, que se convirtió en el eje del resto del año. Nuestros otoños, inviernos y primaveras se basan en recordar y comentar el viaje anterior, planificar y soñar el próximo, intentar imitarlos con noches bohemias, y plasmar todo en algún blog.Soñamos, añoramos, recordamos, degustamos, planificamos y analizamos eternamente esa vida "no-normal" de nuestras vacaciones.

¿Estamos huyendo?¿Nos aferramos tanto a esa "irrealidad" como un intento de escapar de "la vida real"? ¿Lo nuestro es una señal de inmadurez? ¿Es una caprichosa inaceptación de nuestra cotidianeidad?

Esa constante añoranza por una situación ficticia que vivimos determinado tiempo, ¿no es simplemente una negación de que el día a día pasa por otro lado?¿No somos más que niñas inmaduras que se refugian de sus problemas, de sus inseguridades, de sus miedos, que huyen de las eternas complicaciones que tiene la vida refugiándose en esos meses de irrealidad?

Porque en los viajes la vida hace pausa. Creamos un mundo paralelo donde podemos ser como queremos. No todo es perfecto en ese submundo: hay roces, hay miedos, hay sustos y hay lágrimas. Pero todo es distinto. Nos encontramos en un espacio atemporal donde todo nos está permitido, y sólo en ese espacio encontramos la fuerza para ser quién queremos ser.Entonces, ¿Estamos huyendo?

Yo siempre creí que era al revés.

Sí, la pausa está, el submundo está, la libertad y la felicidad son reales. Pero también es real el intento de aplicar eso a nuestra vida. De convertir ese crecimiento en un algo cotidiano. De llevar esa felicidad de la vida "irreal" a la vida "real".

Quizás por eso nos juntamos tanto. Quizás intentamos recrear esa situación ficticia cercana a nuestra vida cotidiana. Quizás con hacer noches bohemias intentamos darnos pequeñas dosis de esos nuestros viajes no para alejarnos de la "realidad" sino para acercarnos a la "irrealidad". Quizás de eso se trata la bandera que alzamos orgullosamente de "Buenos Aires también es Latinoamérica".

No es una cuestión de vivir eternamente drogadas por el sueño de tiempos distintos... sino que es por el esfuerzo de que esos tiempos sean parte de nosotras, de nuestro día a día, y no un refugio anual lejos de nuestras casas.

Cortés no ha logrado vencer a Moctezuma

2008-08-05T09:01:00.000-07:00

Así como a los mexicanos les gustó mostrarse como continuadores de los toltecas, borrando toda huella de la historia para volver a escribirla a su manera, los conquistadores españoles también encontraron cierta fidelidad al pasado en materia religiosa o política.

Se puede ver en el Zócalo (plaza principal de la ciudad de Mexico), ex centro político y religioso del Imperio Azteca en Tenochitlán donde sus grandes templos de piedras y pirámides fueron derribados para imponer grandes construcciones de arquitectura occidental reemplazando los emperadores por los reyes de España, los templos aztecas por la Iglesia católica, los múltiples dioses por un único Dios (Hoy día solo quedan algunos rastros como el antiguo templo, d elo que fue aquel inmenso imperio).

Así la capital del nuevo estado será la misma del México vencido. Utilizando los lugares simbólicos Hernán Cortés busca legitimidad frente a las poblaciones locales. En lo religioso se quitan imágenes de sitios sagrados para imponer otras.

Así cuenta Cortés: “Los más principales de estos ídolos, y en quien ellos (los aztecas) más fe y creencia tenían, derroqué de sus sillas y los hice echar escaleras abajo e hice limpiar aquellas capillas donde los tenían, porque todas estaban llenas de sangre que sacrifican, y puse en ellas imágenes de Nuestra Señora y otros santos”. O bien afirma Bernal Díaz: “Lo que había sido cultura de demonios, justo es que sea templo donde se sirva Dios”.

Así se ve que la religión, sea cual fuera su contenido es como dice Tzvetan Todorov “un discurso transmitido por la tradición y que importa en cuanto garantiza una identidad cultural”. Con la imposición religiosa se busca alcanzar la identidad occidental.
En Chiapas, Estado al sur de México, pudimos comprobar que a pesar del tiempo transcurrido de la conquista y de la imposición religiosa de la cultura occidental sobre la cultura originaria de las tierras de México (y América) quedan aún restos de esos discursos transmitidos entre generaciones en los pueblos originarios de México, garantizando su identidad cultural.

San Juan Chamula, un pueblito indígena ubicado a las afueras de San Cristóbal de Las Casas, nos muestra cómo sobrevive la cultura maya, su religión y sus ritos. Así, en su templo católico pudimos observar y vivir el espíritu de los antepasados en los rituales y los símbolos, entremezclando la cruz, imágenes de los santos con la sangre, los sacrificios, la luz, el alcohol, las supersticiones y las creencias y mitos comunales. Sus paredes rodeadas de imágenes de santos, decorados con mantas de múltiples colores, imposibilitaban el acceso a las largas paredes del templo. El piso se ahogaba en un mar de ramas, hojas verdes, naturaleza vegetal. El salón sin bancos ni mesas en el medio permitía la libre disposición de sus miembros para realizar los rituales entre familiares y amigos.

Así pequeños grupos de personas a lo largo del templo, sentados en el piso, rodeados de velas de diferentes colores (cada color con su sentido específico), buscaban la conexión con sus dioses, Dios o antepasados.

La presencia de una bebida alcohólica tradicional no faltaba en el ritual, así como también los sacrificios, no ya de humanos, sino de animales: era habitual la utilización de gallinas para sacar el mal que invade a alguna persona. Mientras en el altar se celebraba misa (de religión católica apostólica romana), en el centro del salón se llevaba a cabo estos rituales: Sincretismo religioso.

Fácil es derribar un templo y un centro político, matar a sus guerreros y quedarse con sus mujeres, robarse su oro y quemar su historia imponiendo la propia pero no matar las prácticas culturales y religiosas que aún siguen estando vivas en sus usos y costumbres. La identidad maya aún se preserva en el imaginario de su pueblo. Cortés no ha logrado vencer a Moctezuma.

Simplemente... FRIDA

2008-08-04T15:33:00.000-07:00

"La obra de Frida es ácida y tierna, dura como el acero y fina como las alas de las mariposas. Adorable como una sonrisa y cruel como la amargura de la vida. Creo que nunca antes una mujer ha puesto tan angustiosa poesía en su lienzo". (Diego Rivera)

Algunas frases de Frida:

Sobre ella
"Yo quisiera... poder hacer lo que me de la gana detrás de la cortina de "la locura" Axial: arreglaría las flores, todo el DÍA, pintaría el dolor, el amor y la ternura, me reiría a mis anchas de la estupidez de los otros, y todos dirían: pobre! está loca. (sobre todo me reiría de mi estupidez) construiría mi mundo que mientras viviera sería mío y de todos..."

Sobre Diego Rivera
"Diego en verdad es muy grande que yo no quisiera ni hablar, ni dormir, ni oirán querer. Sentirme encerrada sin miedo a la sangre, sin tiempo ni magia, dentro de tu mismo miedo, y dentro de tu gran angustia, y en el mismo ruido de tu corazón. Toda esta locura, si te la pidiera, yo sé que sería para tu silencio sólo turbación. Te pido violencia en la sinrazón, y tu, me das gracia, tu luz y calor. Pintarte quisiera, pero no hay colores, por haberlos tantos, en mi confusión, la forma concreta de mi gran amor. Cada momento, el es mi niño, mi niño nacido cada ratito, diario de mí misma"

"Si tan solo tuviera cerca de mí su caricia. Como la tierra al aire se la da. La realidad de su persona me haría más alegre, me alejaría del sentido que me llena de gris. Nada en mí ya sería tan hondo, tan final. Pero cómo le explico mi necesidad enorme de ternura!, mi soledad de años, mi estructura inconforme por inarmónica, por inadaptada. Yo creo que es mejor irme, irme y no escaparme. Que todo termine en un instante, ojalá".

"Tu lo entiendes todo. La unión definitiva. Sufres, gozas, amas, rabias, besas, ríes. Nacemos para lo mismo. Querer descubrir y amar lo descubierto. Oculto. Con el dolor de siempre perderlo. Eres bello, tu belleza yo te la doy. Suave en tu enorme tristeza. Amargura simple. Arma contra todo lo que no te libera, rebelión contra todo lo que te encadena. Te amas, quiéreme como centro, yo como a ti. No lograré más que un recuerdo prodigioso de que pasaste por mi vida dejando joyas que no recogeré sino cuando te hayas ido. No hay distancia. Hay tiempo, óyeme acaríciame con lo que busques y con lo encontrado. Me voy a ti y a mi, como toda la canción mirada."

Sobre la Revolución
"La revolución es la armonía de la forma y el color, y todo está y se mueve, bajo una misma ley, la vida. Nadie está aparte de nadie. Nadie lucha por sí mismo. Todo es todo y uno. La angustia y el dolor, el placer y la muerte no son nada más que un proceso para existir, la lucha revolucionaria es una puerta abierta a la inteligencia."

Sobre la Vida
"Nada vale más que la risa. Es fuerza reír, y abandonarse, ser ligero. La tragedia es lo más ridículo que tiene "el hombre" pero estoy segura que los animales, aunque "sufren" no exhiben su "pena" en "teatros" abiertos ni "cerrados" (los hogares). Y su dolor es más cierto que cualquier imagen que pueda cada hombre "representar".

(Pequeño homenaje a Magdalena del Carmen Frida Kahlo Calderón, ícono del arte moderno latinoamericano, mujer y artista única)

Imágenes de una noche bohemia.

2008-07-30T18:41:00.000-07:00

Con ustedes un video armado por Sofi Pi, con fotos de Sofi Bu, y música de Astor interpretada por El Afronte.

Aclaraciónes:
* Para apagar el volumen tocar con el mouse a la derecha de donde dice slide.
* Los botones + y - sirven para incrementar o disminuir la velocidad en que pasan
las fotos.
* Tocando con el mouse el videito del extremo inferior izquierdo, se puede ver el video de la interpretación piazzolliana de "El Afronte"

Maldita Milonga: Otra noche Bohemia

2008-07-28T20:31:00.000-07:00

Fotografía por Sofía Butler

Luego de la justificación conceptual de esta clase de noches compartidas pasaré a relatar la noche del Miércoles:

El sonido del bandoneón nos dejó desconcertadas. Su sonido al unísono del violín, el grave sonido del contrabajo, y el violonchelo con su estética apariencia hacían del escenario una imagen armónica y apreciable a la luz de los ojos.

Las manos del pianista parecían desaparecer en cada momento que el sonido del piano deleitaba nuestros sensibles oídos. Sus dedos se desvanecían en los rápidos movimientos al compás del dos por cuatro.

Esta típica orquesta de tango se conformaba por jovenes músicos talentosos que se hacían llamar "El afronte".

Gente de todos lados del mundo acompañaba este sentimiento de identidad argentina, disfrutando de unas deleitables empanadas criollas y un sabroso (pero un tanto insectuoso) café.

En la pista bailarines vestidos con sus ropas típicas no dejaban atónitas, flotando en un mar de ensueños, romanticismo y sensualidad. Bailaban como si los cuerpos se fusionaran en uno solo, y se desvanecían en una imagen fugaz y brillante.

Un cantante entusiasta cada tanto hacía su aparición en el escenario, con sus tan efusivas y apasionadas interpretaciones- que te producían escalofríos de tan solo escucharlo. Y esto fue otra de nuestras noches bohemias, una milonga típica, en una clásica calle de San Telmo, una noche de amigas, para dejarnos sorprender nuevamente por la cultura porteña.

Disparates Disparados por la Inclusión de un Contador

2008-07-25T22:26:00.000-07:00

"La vida no es la que uno vivió, sino la que uno recuerda y cómo la recuerda para contarla", sentenció alguna vez el Gabo García Marquez, un personaje latinoamericano con el que aún no me encariñé. So pesar de este distanciamiento intencionado, me apoderé de su frase ni bien me puse a meditar el porqué de la inclusión de un contador de visitantes de este blog.

¿Qué tan importante es que un ente ajeno tenga conocimiento de lo que uno mismo haya realizado? Si una de las consignas del existencialismo Sartreano es que el hombre existe en la medida en que se realiza, en que es el conjunto de sus actos y nada más. ¿Hace falta que un tercero conozca nuestros actos? Si nuestros actos los conocemos sólo nosotros mismos, ¿existen, son?

Si como decía Jorge Guillermo Hegel: "En el pensamiento es donde reside la libertad". ¿Será que, como al contar uno hace pensar al otro y a uno mismo, un cuento brinda un ápice más de libertad a uno mismo y a quien se lo cuenta?

Si, tal como dice una de mis frases predilectas, "No es la conciencia del hombre la que determina su ser, sino, por el contrario, es la existencia social lo que determina su conciencia" ¿Podremos generar conciencia en otros a partir de nuestra propia existencia? ¿Podremos torcer nuestra existencia social, ya forjada sin nuestro consentimiento desde el día que aparecimos en el mundo? ¿Cuánto ayuda una noche bohemia? ¿En qué medida influye un viaje por lugares inhóspitos, una comida callejera, o una charla enriquecedora con un extraño? ¿A cuántos seres ayudamos contándolo? ¿Mutaremos la inmutable existencia social de alguno?

Perdón por esta serie de disparates (flor de disparate codear al Gabo con Hegel, Sartre y Marx, ¿les dije que no me había encariñado no?) Pero a pesar de que este escrito sea en si mismo disparatado, no quería dejar de compartirlo. Para que no quede encerrado en mi propio pensamiento. Para que libere. Para que derribe férreas existencias sociales. Para que exista.